Marie entrou no apartamento sentindo o peso da expectativa entre as pernas. Eram oito da noite de uma terça-feira chuvosa de 2026. O aroma de tinta fresca ainda pairava no ar desde a sessão de pintura selvagem da semana anterior, quando Barry a havia transformado em uma tela viva coberta de cinza e porra. Mas hoje o clima era diferente. Barry havia prometido “uma aula particular de literatura contemporânea”. E ela sabia que não seria uma aula comum.

Ele a esperava na nova poltrona de couro cara