A primavera na Toscana havia atingido seu ápice, mas o ar matinal ainda carregava uma umidade fresca que fazia as flores de laranjeira exalarem um perfume inebriante. O casarão, agora imerso na nova rotina de choros infantis e cuidados redobrados, parecia aguardar por algo que quebrasse a tensão invisível deixada pelo noticiário alarmista de Colin. O portão principal da fazenda rangeu levemente ao se abrir para um sedã elegante de cor perolada. Thomas, Saimon e Ethan estavam na varanda, os instintos de proteção ainda em alerta máximo, mas a figura que emergiu do veículo não trazia armas ou ameaças. Liz Benedict desceu do carro como se trouxesse consigo a própria essência da primavera. Ela era a antítese de tudo o que o sobrenome Benedict passara a representar naquelas terras. Seus cabelos eram de um ruivo profundo e vibrante, longos e lisos, caindo como uma cascata de fogo sobre os ombros. A pele era clara, quase translúcida, salpicada por algumas sardas delicadas que lhe conferiam

Enquanto a Fazenda fervilhava com a descoberta de Colin, o cenário no bunker austríaco de Colin Benedict era o de uma catedral profana dedicada à ciência proibida. O laboratório, escondido sob camadas de concreto e aço, estava iluminado por uma luz azulada e fria, onde o som rítmico de centrífugas e monitores cardíacos criava uma sinfonia fúnebre. O Dr. Aristóteles segurava o frasco de sangue de Arthur com uma reverência que beirava a adoração religiosa. Para ele, aquele fluido não era apenas tecido biológico; era o "Ouro" da genética moderna. Ele caminhou até a bancada principal, onde uma série de sequenciadores de DNA de última geração aguardavam. — Finalmente — sussurrou o médico, sua voz ecoando nas paredes de azulejos brancos. — O código da imortalidade está em minhas mãos. Aristóteles começou o processo de isolamento proteico. Suas mãos, protegidas por luvas de látex, moviam-se com uma precisão robótica. Ele pipetou o sangue para dentro de micro-tubos, observando a cor rubr

O som da chuva, que antes era o protagonista auditivo na Fazenda,foi subitamente sobrepujado pelo bipe estridente e frenético que emanava do laptop de Liz Benedict. O brilho verde das telas refletia em seus olhos arregalados, capturando o exato momento em que o mundo, como eles o conheciam, começava a ruir. — Thomas! Saimon! — O grito de Liz cortou o ar como uma lâmina fria. Suas mãos voavam pelo teclado, tentando desesperadamente erguer barreiras digitais que já haviam sido rompidas. — Eles nos encontraram! O sinal de geolocalização foi vazado através de um backdoor no sistema de rádio. Há uma movimentação massiva de tropas em direção ao vale! Thomas e Saimon entraram no escritório em segundos. A expressão de Thomas endureceu, transformando-se na máscara do estrategista implacável que comandava a Santoro. Saimon, por outro lado, sentiu um frio na espinha que nada tinha a ver com o clima; seus filhos estavam no berço, a apenas alguns metros dali. — Quantos, Liz? — perguntou Saimon,

A noite na Toscana não era mais composta de sombras e silêncio, mas de um clarão alaranjado e do odor acre de pólvora e metal incinerado. O ar vibrava com a frequência das detonações, e o solo da Fazenda, que por séculos abrigou videiras e oliveiras, agora bebia o sangue de uma guerra fratricida.Os portões principais da fazenda, embora deformados e fustigados pelas explosões de termite, permaneciam de pé, como um testamento à engenharia defensiva de Thomas. No entanto, o patriarca Santoro sabia que uma defesa estática era apenas um adiamento do inevitável. Colin continuaria martelando até que as dobradiças cedessem. — Saimon, agora! — Thomas comandou pelo rádio, sua voz saindo firme em meio ao caos. Em vez de esperarem a queda, Thomas e Saimon executaram uma manobra de audácia letal: eles acionaram a abertura hidráulica manual. Os portões pesados não caíram; eles se abriram estrategicamente, rangendo como as mandíbulas de uma besta faminta. Para os capangas de Colin, aquilo pareceu

A atmosfera na Fazenda havia transcendido o caos da batalha para mergulhar em um luto estático e pesado. A chuva, persistente e gélida, caía como se o próprio céu tentasse lavar a infâmia daquela noite, mas o sangue de Sebastian, misturado ao barro do pátio, recusava-se a desaparecer. Havia um silêncio cortante que se seguia aos disparos, um vácuo deixado pela partida de um homem que fora o alicerce de gerações. Thomas estava ajoelhado ao lado do corpo de Sebastian, as mãos ainda manchadas pelo vermelho escuro que agora esfriava. O rosto do patriarca era uma máscara de pedra, mas seus olhos revelavam um abismo de dor. Sebastian não era apenas um conselheiro; era a memória viva de seus ancestrais, o homem que lhe ensinara que a lealdade vale mais que o ouro. Saimon e Ethan permaneciam em pé, formando um semicírculo de aço ao redor do morto. A chuva escorria por seus rostos, limpando o suor e a fuligem, mas deixando para trás a palidez do choque. O peso da perda de Sebastian era físic