ATENÇAO! O capítulo a seguir contem descrição de violencia extrema, que pode gerar gatilhos ou sensaçoes desagradáveis.Passos largos e firmes o levaram até a mesa de madeira comprida, onde ferramentas de “disciplina” estavam distribuídas em fileiras ordenadas. Todas estavam limpas sem qualquer resquício dos pedaços de pele e tecidos que ficaram grudados no metal, na noite anterior.Ticiano pegou a luva de couro calmamente, as calçando sem parar de assobiar.Os gemidos do vermezinho à sua frente, choramingando sem parar, era como música para seus ouvidos.Ele se aproximou do que restou do abusador de sua mulher.As mãos imundas de Carlos Eduardo Nobre foram as primeiras coisas que Ticiano decepou. Ele as cortou com um golpe só, o machado afiado separou a carne como se fosse manteiga.Os pulsos foram cauterizados com um maçarico. Obra de Nico, é claro. Sem aquela interferência, esse pedaço de merda já estaria morto em poucas horas depois de perder ambas as mãos.O doutor começou a reza

Cristóvão apertou a mão dele com firmeza, sem pressa, estudando a pressão de volta, o micro segundo de hesitação, o modo como o homem evitava revelar qualquer emoção.— É sempre um prazer pisar em solo italiano. — respondeu, no mesmo idioma, com fluência impecável, como quem faz questão de demonstrar respeito e domínio ao mesmo tempo. — Sinto por não ter avisado com maior antecedência. Não estava em meus planos ser tão rude com a família Manzini. Mas, as circunstâncias familiares… às vezes atropelam a etiqueta.O Consigliere sorriu com a boca, não com os olhos.— A família é prioridade para o Signore Manzini. — disse, como se aquilo fosse um aviso e uma promessa. — Ele apreciará saber que o senhor pensa da mesma forma.— É exatamente por isso que vim. — Cristóvão inclinou a cabeça, reforçando a narrativa. — O assunto é delicado. Não gostaria que houvesse mal-entendidos entre nós.O Consigliere fez um gesto discreto na direção do carro.— O Signor Manzini preparou uma recepção. A sua v

CamilaEle havia voltado para casa por volta das onze horas daquela manhã. Ela se lembrava com clareza porque o relógio do corredor, um antigo, com ponteiros dourados, que marcava as horas com um som solene, tinha batido onze quando ela estava colocando Nina no chão, a incentivando a andar, entre brincadeiras.O homem que comandava tudo à sua volta, apareceu no batente da porta do quarto deles, com roupas simples que obviamente não eram dele, uma camisa simples que parecia de funcionário, um jeans comum, e o cabelo ainda meio úmido, como se tivesse acabado de sair de um banho apressado.Ainda assim, por baixo do cheiro de sabonete barato e água quente, havia um odor que se agarrava na memória de Camila como um lembrete de sua antiga situação. Um cheiro forte de sangue e carne estragada, muito semelhante ao recheio dos sanduíches que às vezes apodrecia dentro do refrigerador, na última lanchonete onde trabalhou, quando mal tinha dinheiro para pagar um quarto e vivia com a sensação de q

Quando Marta começou a narrar, Camila percebeu que aquilo não era só uma história; era uma cicatriz viva, uma memória que Marta carregava como se fosse parte do próprio corpo.— Miguel Silva… era esse o nome dele. — Marta respirou fundo, e as lágrimas surgiram nos olhos dela antes mesmo de outra frase, porque ali não existia teatro, existia uma verdade bastante dolorida. — Ele nasceu na periferia de São Paulo. Um pai alcoólatra, um homem que desaparecia por dias, que voltava para descarregar a raiva no que estivesse perto. E uma mãe… — Marta fechou os olhos por um segundo, como se ainda preferisse não dizer aquilo em voz alta. — Uma mãe que era prostituta, usuária de drogas, perdida em um tipo de desespero que devorava tudo ao redor.Camila ficou imóvel, com medo de respirar alto demais e quebrar ainda mais o coração de Marta, o dela que doía por imaginar Ticiano com a idade de Nina, inserido em uma família assim.— Ele tinha uma irmãzinha mais nova, ela só tinha o nome que ele deu. A

Camila estava terminando de arrumar o cabelinho lindo de Nina quando ouviu o som sutil da porta se abrindo, aquele rangido quase imperceptível das dobradiças antigas.O quarto de hóspedes preparado por Marta ficava na ala leste da casa antiga da família Dutra-Capelli, e era um tipo de conforto que Camila ainda se surpreendia com o bom gosto e aconchego.As cortinas de linho cru, colcha de algodão egípcio em tons claros, um vaso com flores do jardim na cômoda e, perto da janela, um cercadinho para bebês com almofadas macias, onde Nina adorava brincar.Havia também um cheirinho leve de lavanda e madeira encerada no ar, aquele tipo de perfume doméstico que não tenta camuflar nada, apenas acolhe, e aquilo sempre fazia Camila sentir uma espécie de nó na garganta, porque acolhimento, para ela, sempre foi uma coisa rara, quase inexistente.Ela prendeu o lacinho branco no alto da cabeça de Nina com a ponta dos dedos, com cuidado para não puxar os fios finos e brilhantes, e quando terminou, le