La mansión vieja nunca había brillado como aquella noche de Navidad.Luces cálidas adornaban cada rincón, el aroma a galletas recién horneadas y ponche de frutas flotaba en el aire, y el árbol. Bárbara observaba la escena desde su sillón favorito, cerca de la chimenea. Tenía ochenta y tantos años, su pelo era completamente blanco y sus movimientos más lentos, pero en sus ojos había una paz que nadie le había conocido en su juventud.Una tranquilidad aterradora, como decían sus hijas, porque la vieja anaconda se había convertido en una abuela de las que hornean galletas y cuentan cuentos.—¿Estás bien, abuela? —Bernarda, la pequeña de la familia, se acercó con una taza de chocolate caliente.Bernarda tenía dieciocho años, el pelo oscuro como su madre y los ojos vivarachos que había heredado de su padre. Era la prueba viviente de que los milagros existen: la hija que Dayana había llevado en su propio vientre, el sueño hecho realidad después de tantas batallas perdidas.—Estoy perfecta,