72—¿Se dio cuenta que la seguíamos? —pregunta uno de los hombres.—No sé, pero desapareció en esa selva —señala el otro al norte.La selva costera huele a sal, humedad y hojas aplastadas. Elise camina despacio, con cuidado, como lo ha hecho otras veces. Conoce este sendero. Lo ha recorrido sin prisas, midiendo pendientes, raíces, zonas resbalosas. La isla no es grande, pero tiene desniveles traicioneros, cambios bruscos de terreno que solo se entienden caminándolos.Sabe que no está sola.No es una certeza repentina. Es una sensación que se le instala en el cuerpo como un frío incómodo, bajo la piel. No hay pájaros huyendo ni ramas quebrándose de forma evidente. Es peor que eso. Es el silencio que no corresponde.Elise desacelera sin detenerse. Su mano va al vientre de forma automática, protectora. El bebé se mueve, inquieto. Como si también lo sintiera.No mires atrás, se dice. Aún no.Da tres pasos más. Cuatro.Entonces los escucha.No es un error. No es el viento. Son pi

74Han pasado doce horas.Doce horas desde que Elise desaparece en la selva costera sin dejar rastro visible. Doce horas en las que el tiempo deja de avanzar de forma normal y se convierte en algo espeso, difícil de respirar. Doce horas en las que nadie duerme, nadie come bien, nadie se permite pensar demasiado.Freyja llega a la isla con las coordenadas enviadas por Candy marcadas en la tablet. El trayecto es corto, pero el peso que trae en el pecho hace que cada minuto parezca innecesariamente largo. Boris Romanov viene en camino por otra ruta, con hombres propios y recursos que no deberían estar aquí, pero que lo estarán igual.Apenas baja del avión, el aire húmedo la golpea de lleno. No hay tiempo para adaptarse. No hay tiempo para nada.La llevan directo al punto donde Kristian espera.Él está de pie, con la camisa manchada de sangre ajena y polvo seco. No la mira al principio. Frente a él, arrodillados en el suelo, están los hombres que se suponía debían cuidar a Elise. To

76Elise cae al agua con un chapoteo agudo que se pierde entre el rugido de las olas. El impacto no es limpio. No es elegante. El agua la recibe con violencia y, debajo, la piedra la espera.El golpe le roba el aire, ella protege su estómago. Algo cruje en su hombro cuando el cuerpo se hunde. El mundo se vuelve blanco, luego negro.Después, nada.Solo olas golpeando roca. Solo espuma. Solo el mar moviéndose como si nada hubiera pasado.La corriente la arrastra sin delicadeza. Su cuerpo choca con piedras filosas, rasga piel, abre pequeñas heridas en piernas y costado. La camisa de Kristian se engancha, se desgarra más. La sangre se mezcla con el agua salada. No es un torrente mortal. Es lenta, superficial, pero duele.La marea la empuja hacia una zona más baja, donde las rocas forman una especie de corredor irregular. El mar no la traga. La escupe.Horas después, Elise despierta.No lo hace de golpe. Primero siente el frío. Luego el peso del cuerpo. Después el dolor.Abre los ojos con

78 El hombre del marEl viejo pescador llamado Walter Roscoe sale a pescar antes del amanecer, como lo ha hecho durante casi cuarenta años luego de estar en los Navy Seals en su juventud.El mar todavía está oscuro cuando empuja su pequeña lancha desde el muelle de madera junto a su casa. Vive en una isla vecina, lo suficientemente apartada del centro como para que nadie se preocupe demasiado por lo que hace o deja de hacer. Esa distancia le gusta. Le da silencio.Su cabello es completamente canoso, la piel curtida por el sol y la sal. Se mueve más lento que antes, pero con la precisión de quien ha repetido los mismos gestos miles de veces. Lanza la red. Espera. El cielo empieza a aclarar en tonos pálidos.Pesca un par de piezas pequeñas. No tiene prisa. No necesita mucho.Cerca del mediodía decide descansar. El cuerpo le pide descanso y el sol ya empieza a castigar. Amarra la lancha cerca de una zona rocosa que conoce bien, un punto donde a veces encuentra mejores capturas y siempre

80Elise tarda varios días en aceptar lo evidente.La dieron por muerta.No es una suposición. Walter regresa del pueblo con un periódico doblado bajo el brazo y el ceño fruncido. Lo deja sobre la mesa de madera sin decir nada al principio. Elise lo observa desde la silla junto a la ventana, con una manta cubriéndole las piernas y el hombro vendado.En la portada, su nombre.Elise Vanderbilt falleció.La noticia es sobria. Oficial. Respaldada por comunicados de Vectorium. Se habla de una caída trágica, de una búsqueda exhaustiva, de la imposibilidad de recuperar el cuerpo.Elise no siente alivio inmediato. Primero siente un vacío extraño, como si estuviera leyendo sobre otra persona.—Así que… ya me enterraron —murmura.Walter se quita la gorra y la deja sobre la mesa.—El mundo es rápido para cerrar historias incómodas —responde con voz tranquila, volviendo a su calma habitual.Ella sostiene el periódico un momento más y luego lo deja. Sus dedos, casi por reflejo, se deslizan hacia s