As quarenta e oito horas seguintes foram um martírio silencioso. O mundo continuou girando — Lorenzo indo à terapia com um desenho novo na pasta, Giulietta reclamando de lições de casa entre mordidas no sanduíche, Nicoletta tentando se adaptar à rotina rígida da mansão —, mas eu me movia por dentro como um fantasma, o peito apertado por uma culpa que ninguém via.Cada vez que Alessandro passava por mim, o estômago revirava. Ele falava de negócios casuais, de reforçar a segurança no porto, mencionou distraído que “a próxima carga é grande demais pra falha”. Quase vomitei ali mesmo, no corredor. O peso da traição me sufocava, mas eu sorria, assentia, fingia normalidade.Na noite da remessa, eu não dormi. Fiquei sentada na cama, abraçada aos joelhos, encarando a tela do celular como se o aparelho pudesse me dar, em tempo real, quantas vidas estavam em risco por causa de uma mensagem minha. Quando o relógio marcou duas, depois três da manhã, senti apenas um silêncio pesado. Nada explodiu.

Acordei com os primeiros raios de sol infiltrando-se pelas frestas das cortinas pesadas, banhando o quarto em uma luz dourada e suave. Lorenzo ainda dormia entre nós, aninhado como um novelo quente contra meu peito, a respiração agora ritmada e leve, livre dos gemidos febris da noite anterior. Alessandro, ao meu lado, repousava em um sono profundo e tranquilo — raro nele. O rosto esculpido estava relaxado, linhas de tensão apagadas, o braço possessivo jogado sobre a cintura do filho como um escudo vivo. Por um instante, permiti-me saborear aquela paz ilusória: família unida, culpa adormecida sob lençóis de linho egípcio.Levantei-me com cuidado felino, o robe de seda preta escorregando sobre a pele ainda marcada pelas mordidas dele, e desci as escadarias de mármore em silêncio. A mansão acordava aos sussurros — o aroma de café fresco já pairava no ar, misturado ao perfume de pão recém-assado. Na cozinha ampla, com bancadas de granito negro e panelas de cobre reluzentes, Assunta trabal

A noite caíra sobre a mansão como um manto de veludo negro, cravejado de estrelas que testemunhavam nossa rendição mútua. Velas tremeluziam na suíte principal, lançando sombras dançantes sobre lençóis de seda preta, o aroma de jasmim e vinho tinto impregnando o ar. Alessandro me possuíra com uma ferocidade terna, estocadas profundas e possessivas que apagavam o mundo lá fora — minhas unhas cravadas em suas costas tatuadas, gemidos ecoando como orações profanas.Depois, abraçados e emaranhados, ele traçava círculos preguiçosos na minha coxa nua, o peito largo subindo e descendo em ritmo lento, o coração batendo forte contra o meu.— Isabella — murmurou contra meu cabelo, a voz grave como trovão distante, ainda rouca de prazer. — Já não preciso dos serviços de babá. Acabou.A confusão me atravessou como um choque gelado. Apoiei-me sobre um cotovelo, encarando aqueles olhos azuis implacáveis. — O quê? Não entendo… Por quê?Ele sorriu de lado, aquele meio-sorriso predatório que prometia

As jarras de suco de frutas naturais tilintavam suavemente em minhas mãos enquanto eu voltava da cozinha, o líquido âmbar de laranja com hortelã, rubi de melancia fresca e esmeralda de limoeiro siciliano misturando-se em um arco-íris refrescante que prometia alívio ao caos infantil da festa. O peso era considerável, mas o sorriso ainda pairava em meus lábios, resquício do beijo público com Alessandro que abalara a rigidez ancestral da mansão. O jardim exterior chamava com urgência — crianças gritando em guerras de balões d’água, a orquestra de cordas tecendo melodias leves de Puccini no ar morno do outono —, mas eu precisava atravessar a sala de estar envidraçada, um salão amplo e opulento com sofás de veludo verde-oliva, tapetes persas intrincados e janelas altas que emolduravam os vinhedos dourados como uma pintura renascentista.Foi então que o ouvi: um cochicho baixo, urgente e carregado de segredo, como o sibilar de uma serpente escondida nas sombras. Proveniente de um canto afas

Positano parecia uma cidade saída de um sonho febril, e eu me apaixonei por ela antes mesmo de tocar o solo. As casas em tons de coral, ocre e branco desciam pelo penhasco como se escorressem em direção ao mar, as ruas eram fiadas de escadas estreitas, cobertas por buganvílias roxas que se derramavam das sacadas. Encostei a testa no vidro da janela do carro enquanto Alessandro guiava pela estrada sinuosa, uma mão firme no volante, a outra pousada na minha coxa, aquecendo meu jeans como um lembrete constante: eu era dele.— Então? — ele perguntou, cortando o silêncio cheio de paisagem. — Ainda quer Positano? Podemos voltar atrás. Itália é grande.Sorri sem tirar os olhos do vilarejo pendurado sobre o mar. — Não quero voltar atrás de nada. Positano é perfeito. É bonito demais até para a culpa.Ele deixou escapar um riso baixo. — Culpa combina com qualquer cenário, cara mia. Mas aqui, pelo menos, dói com vista para o Tirreno.Quando o carro parou numa ruela acima da praia principal, o