༺ Tamara Silva ༻O relógio na parede da vinícola parece zombar da minha ansiedade, cada tique-taque ecoando o vazio que Malik deixou desde que embarcou naquele jato. Uma semana. Sete dias em que o brilho de Nova York perdeu a cor e a rotina se tornou um exercício de resistência. Olho para a tela do celular pela centésima vez na última hora, esperando uma notificação que traga algo além de frases curtas e evasivas."Estou ocupado, meu amor. As coisas estão complicadas por aqui. Cuide-se. Logo estarei de volta."Suspiro, bloqueando o aparelho e jogando-o sobre a mesa de carvalho. As mensagens são breves, desprovidas daquela intensidade possessiva que costuma transbordar quando estamos no mesmo ambiente.É como se uma parede invisível tivesse sido erguida entre nós no momento em que ele pisou em solo europeu.— Você parece que vai furar esse telefone só com o pensamento — Célia comenta, sentando-se na cadeira à minha frente com uma xícara de café fumegante.— Estou preocupada. — Passo

༺ Malik Stavani ༻O ar na Sicília é diferente de qualquer outro lugar no mundo. É um perfume denso, carregado de maresia, limões cítricos e o cheiro metálico e frio de segredos guardados por séculos.Meus dias têm se arrastado em uma sucessão de reuniões tensas e vigílias silenciosas. Don Vincenzo apresenta melhoras súbitas que nos dão esperança, apenas para despencar novamente em crises que fazem os médicos correrem pelos corredores da villa.Tenho passado as madrugadas ajudando Rezo a apagar incêndios. No submundo, a notícia de que o leão está ferido atrai hienas de todos os cantos. Meu papel aqui sempre foi claro: sou o Executor. Quando a diplomacia falha e os negócios exigem uma resolução definitiva, sou eu quem entra em cena.Negocio o que for preciso e resolvo o que ninguém mais consegue. Mas, desta vez, minha mente está a milhares de quilômetros, perdida nos cabelos ruivos de Tamara e na dúvida de como protegê-la do que sou de verdade.Entro no quarto de Don Vincenzo em silên

༺ Tamara Silva ༻O silêncio que se seguiu à revelação de Pedro era denso, quase palpável. Meus olhos saltavam de uma foto para outra, registrando Malik em cenários que pareciam extraídos de um pesadelo policial. Ver o rosto vitorioso de Pedro, parado diante da minha mesa com aquela postura de quem acaba de desferir um golpe fatal, me causava uma náusea insuportável. A satisfação estampada na cara dele, o brilho de quem finalmente achou uma rachadura no pedestal do rival, era a prova de que nada ali e movido por preocupação genuína, mas por vingança.Peguei as folhas espalhadas com as mãos trêmulas e, em um movimento brusco, atirei o relatório inteiro contra o peito dele. Os papéis voaram, espalhando-se pelo chão como confetes de uma tragédia anunciada.— Sai daqui! — Gritei, sentindo a garganta arder. — Você acha mesmo que vou cair nessa? Quem garante que isso não passa de montagem? Que essas imagens não foram fabricadas por inteligência artificial ou manipuladas por algum detetive

༺ Tamara Silva ༻Vejo a chuva batia rítmica contra a vidraça do apartamento, um som que normalmente me acalmaria, mas que agora só servia para amplificar o caos dentro da minha cabeça. Dias se passaram desde que o dossiê de Pedro transformou meu mundo em um labirinto de dúvidas. Malik continuava distante, preso em obrigações que agora eu via sob uma lente muito mais turva e sangrenta.Célia tentava manter a normalidade, mas o silêncio que se instalava entre nós era pesado. Quando a campainha tocou, quebrando a tensão, vi minha amiga caminhar até a porta com um suspiro de alívio.Estela entrou como um furacão, equilibrando sacolas de fast food e o habitual perfume caro que parecia anunciar sua presença antes mesmo de ela abrir a boca.— Meninas! Hoje decidi que a dieta é um conceito meramente ilustrativo. Vamos nos empanturrar porque mereço e vocês também — Estela anunciou, espalhando as caixas de hambúrgueres e batatas frita pela mesa de centro.Célia riu, pegando uma porção de batat

༺ Tamara Silva ༻Caminhava pelo saguão do segundo andar da vinícola, sentindo o peso do mundo sobre os ombros. O ar condicionado parece insuficiente para resfriar a queimação que sinto no peito desde a conversa com Estela. Meus dedos buscam o corrimão da escadaria de mármore, prontos para me levar para longe dali, quando um vulto surge no topo do degrau.Pedro.O estado dele é deplorável. Os cabelos, sempre milimetricamente alinhados, estão bagunçados, caindo sobre a testa suada. As olheiras profundas denunciam noites em claro, e o hálito carrega um traço sutil de uísque barato, apesar do terno caro. Essa visão me causa um misto de pena e uma repulsa avassaladora.— O que está fazendo aqui? Já ordenei que sua entrada fosse proibida. Segurança! — O grito sai rasgado, a defensiva assumindo o controle total.— Tamara, me escuta. Por favor, eu preciso falar com você. Só um minuto.— Não tenho nada para falar. Já mandei me deixar em paz. Acabou, Pedro! Entenda de uma vez por todas que