Scarlett AshfordMe arrodillé, sin importarme que el impacto hiciera que mis huesos chocaran contra el suelo de madera. Me tumbé en el suelo y metí el brazo en la oscuridad polvorienta que había debajo de los pesados muebles. Mis dedos arañaban frenéticamente la madera, buscando, rascando.Me levanté rápidamente, con la respiración entrecortada y agitada. Me giré y me abalancé sobre el pomo de la puerta, agarré la palanca de latón y la sacudí violentamente. «¡Greta!», grité, golpeando la puerta con el puño. «¡Greta! ¡Abre la puerta! ¡Ayúdame!».Era una ironía enfermiza y retorcida. Estaba llamando a mis carceleros, suplicando a la mujer que me había drogado que me salvara del hombre que una vez me había prometido liberarme. «Bianca, para», dijo Sebastián. Su voz estaba cerca, demasiado cerca.«¡Guardias!», grité, ignorándolo, golpeando la madera hasta que me dolía la mano. «¡Preston! ¡Alguien!».Unas manos fuertes me agarraron por la cintura por detrás. Me giré en su abrazo, clavándo

Scarlett AshfordEl camino hacia el comedor me pareció una marcha hacia la horca, pero sin la misericordiosa neblina de los sedantes para atenuar los bordes. Durante semanas, me había movido por esta casa envuelta en algodón. Las pastillas que Preston me había obligado a tragar habían puesto una pared de cristal entre mí y el mundo, amortiguando los sonidos, difuminando los colores y convirtiendo el pánico en un dolor lejano y sordo.Ahora, la pared había desaparecido y el mundo gritaba. Cada sensación era un ataque, el roce de mi pijama de seda contra mis piernas sonaba como papel de lija. Los tacones de los zapatos de Preston resonaban en el suelo como disparos, el olor a cera y polvo viejo era sofocante, me revolvió el estómago.Caminé junto a Preston, con mi mano metida en el hueco de su brazo. Podía sentir el calor que irradiaba su chaqueta, podía sentir los músculos de su antebrazo moviéndose mientras se ajustaba el puño. Era demasiado. Me sentía desnuda, como si me hubieran arr

Scarlett AshfordEstaba sentada en el asiento junto a la ventana de la suite principal, intentando enhebrar una aguja. Era un ejercicio inútil, mis manos temblaban tan violentamente que el hilo fallaba el ojo por un centímetro cada vez que lo intentaba, pero me daba algo en lo que concentrarme aparte de la sensación de arañas trepando por mi piel.La abstinencia ya iba por su segunda semana. Los vómitos agudos habían cesado, sustituidos por unas náuseas constantes y leves y una sensibilidad sensorial que hacía que el mundo pareciera estar al máximo volumen. Las motas de polvo que bailaban en los rayos de sol parecían irregulares, y el tictac del reloj de pie del vestíbulo sonaba como un pico golpeando la piedra.Cuando se abrió la puerta, escondí la aguja y el hilo en los pliegues de mi vestido y apreté las manos con fuerza en mi regazo para calmarlas.Preston entró y sonreía, lo que era casi peor que fruncir el ceño. Cuando Preston sonreía, significaba que había ganado algo. —Bianca

Scarlett AshfordLo primero que noté fue el silencio. Durante la última semana, mi cabeza había sido una obra en construcción. Había un zumbido constante y agudo detrás de mis ojos, un rugido estático que se hacía más fuerte cada vez que intentaba pensar, y una línea de bajos retumbante de mi propia presión arterial martilleando contra mi cráneo.Ahora, no había nada.Solo el suave zumbido del aire acondicionado y el sonido lejano de una bocina de coche a varias manzanas de distancia. Parpadeé. Sentía los párpados pesados, pero no de la forma pegajosa y drogada que sentía después de las pastillas naranjas de Preston. Era una pesadez limpia, la pesadez del agotamiento, no de un coma inducido químicamente.Miré fijamente un techo que no reconocía. Respiré hondo. Mis pulmones se expandieron por completo, sin el tartamudeo entrecortado que me había atormentado desde que Preston se fue.Lentamente, con cautela, levanté la mano derecha. La sostuve contra la tenue luz que se filtraba desde e

Scarlett AshfordMe senté a la derecha de Preston, con la espalda apoyada contra el rígido terciopelo del sillón de respaldo alto. Por primera vez en semanas, los cubiertos que sostenía en mis manos no traqueteaban contra la porcelana.Bajé la vista hacia mi plato. Corté la carne poco hecha con un movimiento firme. El cuchillo no se resbaló, el tenedor no tembló. Mis manos eran obedientes, soldados silenciosos, fortalecidas por la pastilla blanca que había tomado una hora antes.Me llevé el tenedor a la boca, masticando lentamente, y levanté la vista para observar la mesa. Frente a mí estaba sentado Sebastián, que empujaba la comida por el plato, con la mirada baja y el rostro pálido. Parecía que era él quien sufría el síndrome de abstinencia, no yo.Más abajo, Jasper se recostaba en su silla con una arrogancia que ocupaba más espacio que su cuerpo físico. A su lado, Nina estaba prácticamente radiante, con la mano posada posesivamente en su antebrazo y su pulsera de diamantes reflejan