Scarlett AshfordEl silencio en la parte trasera del coche era más pesado que las puertas por las que acabábamos de pasar. Jasper conducía, mirando de vez en cuando por el espejo retrovisor, con la mirada brillante de satisfacción de un depredador que ha disfrutado de la caza. Preston estaba sentado a mi lado, con el muslo rozando el mío y la mano posada posesivamente sobre mis nudillos.No me aparté ni me estremecí, me quedé sentada como una estatua tallada en hielo, mirando por la ventana tintada cómo el horizonte de la ciudad, el horizonte al que había brindado la noche anterior, desaparecía detrás de nosotros.Mi mente no estaba en Preston, que en ese momento tarareaba una melodía baja y desafinada. Tampoco estaba en Jasper, que golpeaba el volante al ritmo de la radio. Mi mente estaba totalmente, obsesivamente centrada en Sebastian.Lo odiaba.El odio no era algo ardiente y fogoso como la rabia que sentía por Preston. Era frío y absoluto. Era un agujero negro en el centro de mi p

Scarlett AshfordPreston repitió la palabra como si la saboreara, haciéndola rodar por su lengua como un sorbo de vino añejo que inesperadamente se había convertido en vinagre.Apoyé la espalda contra la puerta, con el pulso latiéndome con fuerza contra el collar de diamantes que de repente me parecía más apretado que una soga. Hacía un momento, era un marido somnoliento y borracho. Ahora, el hombre que me miraba estaba despierto, completamente despierto.—Sí —dije. Mi voz temblaba, pero me obligué a pronunciar las palabras. —Divorcio. Tiene sentido, Preston. Lógicamente, tú tienes el dinero. La fusión está asegurada. Yo solo soy... una carga para ti ahora. Huyo, provoqué escándalos. ¿Por qué mantenerme?Preston me miró fijamente durante un largo y agonizante instante. Luego, se rió. —Una carga —reflexionó.Se movió.Ocurrió tan rápido que no tuve tiempo de reaccionar. Se abalanzó sobre el asiento de cuero, invadiendo mi espacio, encerrándome con sus brazos a ambos lados de mi cabeza.

Scarlett AshfordMe senté en el borde de la cama, con las manos cruzadas sobre el regazo, vestida con el pálido vestido lavanda que Preston había elegido para mí esa misma mañana. Froté las palmas de las manos contra la tela del vestido. Oí que llamaban a la puerta y levanté la vista.Greta entró, pero tenía las manos vacías. —El señor Blackwell la espera abajo —anunció con su voz tan monótona como siempre—. Desea que la acompañe en la cena y ha pedido que usted esté... presente.Me levanté. Me temblaban las rodillas, pero las mantuve firmes. —Está bien —susurré. Pasé junto a ella y entré en el comedor.Preston estaba de pie a la cabecera de la mesa, decantando una botella de vino tinto oscuro. Levantó la vista cuando entré y sonrió.«Ahí está», dijo en voz baja. «Estás preciosa, Bianca. El lavanda te sienta muy bien, es un color relajante». Agarré el respaldo de mi silla. Tenía los nudillos blancos.«¿Por qué estoy despierta?», pregunté.«Porque lo has estado haciendo muy bien», dijo

Scarlett AshfordMe senté en el borde de la cama de la suite principal, con las manos fuertemente entrelazadas en mi regazo para evitar que temblaran. El frasco de pastillas estaba sobre la mesita de noche, ya no necesitaba que Greta me las diera. Las tomé, las tomé en el momento en que el reloj marcó la hora, porque la alternativa era insoportable.Mi oído se había vuelto hipersensible, podía oír el zumbido de los conductos del aire acondicionado central y el murmullo lejano del personal en el pasillo. Cada sonido me hacía sobresaltar, mi cuerpo se preparaba para el repentino y amplificado estruendo de la voz de mi padre agradeciéndome por vender mi alma.«Buena chica».Me froté las sienes y la manija de la puerta giró. Greta entró. Se quedó junto a la puerta, con las manos juntas delante de su uniforme blanco y una expresión indescifrable.«Tiene una visita, señora Blackwell», anunció. Mi corazón dio un golpe doloroso y errático contra mis costillas. ¿Una visita? Nadie venía a visit

Scarlett AshfordEl cielo tenía el color de un moretón reciente cuando finalmente abrí los ojos. Estaba tumbada en el duro suelo revestido de plomo del Widow's Walk. Mi cuerpo estaba acurrucado en una bola, con las rodillas apretadas contra el pecho y las manos metidas entre los muslos en un intento inútil por conservar el calor.Estaba helada.El frío había traspasado el fino algodón de mi camisón, había atravesado mi piel y se había instalado en lo más profundo de mis huesos. Mis articulaciones estaban rígidas, entumecidas e inflexibles. Mi cabello estaba húmedo por el rocío de la mañana y se pegaba a mis mejillas como algas frías.Me senté, y un gemido escapó de mis labios agrietados. Miré alrededor del tejado, el viento había amainado, dejando una inquietante quietud sobre la finca. La caída... la que casi había dado, esperaba en silencio en el borde.Me arrastré hasta el parapeto y miré por encima. Las piedras del patio estaban mojadas, y no salté.Me di cuenta de que seguía allí