El despacho de Giovanni Moretti olía a madera de cedro, tabaco caro y a una historia que estaba a punto de cambiar para siempre. Carmen Silva estaba sentada frente al escritorio de caoba, sosteniendo la pluma estilográfica con una mano que, a pesar de sus esfuerzos, se sentía gélida. A su lado, Fernando López mantenía una postura rígida, con la mirada fija en el documento que sellaría la alianza entre Inversiones Silva y el imperio textil de los Moretti.—Es un momento histórico, Carmen —dijo Giovanni, rompiendo el silencio con su voz jovial—. Mi familia ha guardado este legado por generaciones, y saber que ahora cruzará el océano de tu mano me llena de paz.Carmen forzó una sonrisa. Cada palabra del italiano se sentía como un clavo más en el ataúd de su pasado. Miró el papel. Su firma era lo único que faltaba para cerrar ese capítulo y marcharse de Italia, lejos de los ojos negros de Nicolás que la habían perseguido en sueños toda la noche. Con un trazo firme y elegante, Carmen firmó

El ascensor del penthouse descendía con una lentitud tortuosa. Carmen observaba el reflejo de su propio rostro en las puertas de acero inoxidable; se veía pálida, con los ojos encendidos por una mezcla de terror y una esperanza que odiaba sentir. Al abrirse las puertas en el vestíbulo, el aire frío de la noche bogotana la golpeó, cargado con el olor a tierra húmeda y asfalto.Allí, bajo la luz tenue de una farola que parpadeaba, estaba él.Nicolás Valente no lucía como el príncipe de la Toscana que había visto hace una semana. Su esmoquin impecable había sido reemplazado por una chaqueta de cuero oscuro, su cabello estaba desordenado por el viento y su mirada... su mirada tenía la intensidad de un hombre que ha cruzado el infierno solo para pedir una última oportunidad.—¿Qué haces aquí, Nicolás? —preguntó Carmen, deteniéndose a varios metros de distancia, como si hubiera una línea invisible que, de cruzarse, la destruiría.—Vine por ti —respondió él. Su voz era un susurro ronco que c