Vuk Marković (POV)El teléfono yacía en el callejón como un cadáver.La pantalla estaba hecha una telaraña, el cristal destrozado hacia afuera como si lo hubieran estrellado contra el concreto con fuerza deliberada. Una esquina estaba doblada. La carcasa raspada y desgastada.No se había caído.Lo habían aplastado.Y parecía que además le habían dado un pisotón para rematar.Me quedé mirándolo medio segundo de más antes de agacharme, mis dedos cerrándose alrededor de él con un cuidado que casi parecía reverente. El teléfono de Jennie. El mismo del que se quejaba porque no la dejaba cambiarlo, diciendo que “este todavía funciona”.Mi pecho se apretó.La llamada no se había cortado por mala señal.Alguien la había terminado.Lentamente me puse de pie, escaneando el callejón. Marcas de neumáticos. Frescas. Una leve mancha de tierra arrastrada hacia la calle. Había habido una lucha aquí: breve, controlada. Profesionales. Sin vecinos gritando. Sin testigos. Ordené a mis hombres que pregunt

Jennie MarkovićLos médicos dijeron que estaba bien.No “recuperada milagrosamente”. No “afortunada”. Solo bien.Inhalación de humo tratada a tiempo. Moretones compatibles con restricción e impacto. Sin hemorragia interna. Sin complicaciones con el embarazo. El bebé sano.Lo dijeron como si fuera rutina.Vuk no reaccionó cuando terminaron de hablar. Se quedó ahí con las manos en los bolsillos, los hombros tensos, los ojos fijos en el doctor hasta que el hombre carraspeó y se marchó. Estaba aliviado, lo sé, pero su rostro era una mezcla de emociones.Luego Vuk se volvió hacia mí y dijo:—Te quedas en casa.No era una pregunta.No discutí.Desde entonces, había trabajado casi exclusivamente desde el penthouse. Las reuniones se trasladaron a llamadas encriptadas. Los hombres venían a él en lugar de al revés. El edificio se sentía más pequeño por eso —más estrecho, más controlado—, pero también más seguro.Hoy era diferente.Se había ido temprano al puerto. Los rusos estaban descargando u

Vuk Marković (POV)Después de dejar la caja que contenía su vestido y sus zapatos, hice una llamada rápida para tener un equipo de estilistas listo y en mi ático de inmediato.Cuando estuve seguro de que habían comenzado su trabajo, fui a la biblioteca a terminar algunas cosas, para poder tener tiempo con mi esposa cuando regresáramos de la gala.Media hora después miré mi reloj: eran casi las 8 de la noche, ya debían estar casi terminando.Salí de la oficina y fui a la habitación de invitados, donde tenía mi traje preparado. Usé el baño de allí, me di una ducha rápida y me afeité para lucir impecable.Empecé a ponerme la ropa interior y las prendas de debajo antes de vestirme con el traje.Acababa de terminar de ajustar los gemelos frente al espejo y me aparté del tocador. El traje caía perfectamente sobre mis hombros, oscuro y limpio, de ese tipo de confección que no busca llamar la atención, pero que la exige de todos modos. La corbata estaba recta. El reloj pesaba en mi muñeca. To

JennieLa sirena era demasiado fuerte.Atravesaba todo —los pensamientos, el miedo, el dolor que se cerraba alrededor de mi vientre— hasta que sentí que vibraba dentro de mi cráneo en lugar de fuera de la ambulancia. La luz roja parpadeaba contra el techo en pulsos irregulares, mezclándose con las lámparas blancas cada vez que el vehículo giraba bruscamente, cada destello cortando mi visión como una advertencia de la que no podía escapar.Intenté concentrarme en mi respiración, como nos habían enseñado en las clases, aquellas que nunca creí del todo que necesitaría tan pronto.Inhalar por la nariz.Exhalar por la boca.Despacio. Controlado. Intencional.No ayudaba demasiado.Mi cuerpo se sentía extraño —familiar pero alterado— como si ya no me perteneciera por completo. Como si ahora tuviera su propia agenda, una que estaba decidida a llevar a cabo estuviera yo lista o no. Cada movimiento venía acompañado de presión, una sensación profunda de tirón en la parte baja del abdomen que me

Jennie Marković (POV)Las puertas se cerraron detrás de mí con un sonido que pareció más pesado de lo que debería haber sido, un golpe sólido y definitivo que resonó en mi pecho mucho después de que el ruido desapareciera.El quirófano era demasiado brillante, demasiado blanco, demasiado limpio, como un lugar que fingía que el miedo podía eliminarse con antiséptico y luz fluorescente. Las lámparas de techo ardían en mis ojos, duras e implacables, difuminando todo hasta que el techo ya no parecía una superficie, sino un vacío luminoso suspendido sobre mí.Unas manos me guiaron hacia adelante, firmes y expertas. Las voces me siguieron: presentaciones suaves, instrucciones cortantes, palabras de consuelo destinadas a calmar… pero ninguna llegó del todo hasta mí. Las registraba como se registra el ruido de fondo en una habitación abarrotada: sabía que existían, pero no podía aferrarme a ninguna lo suficiente como para importarme.Mi mente se sentía desconectada, flotando en algún lugar ju