Clara nunca había estado en ese edificio. Lo había visto en fotos antiguas, en las redes sociales corporativas donde a veces aparecía algún evento, algún reconocimiento que mencionaba a Marcus Blackthorne como uno de los ejecutivos jóvenes más influyentes de Nueva York, pero nunca había tenido una razón para acercarse. Marcus jamás la invitó a ese lugar durante los meses en que salieron. Ella conocía sus restaurantes favoritos, sus rutinas de trabajo, su forma de ordenar el café, la inclinación exacta de su cabeza al hablar con alguien que le aburría, pero no conocía su hogar. Esa distancia, esa barrera invisible que Marcus mantenía sin explicación, era algo que ella había decidido interpretar como “reserva” o “timidez emocional”. Nunca como rechazo. Nunca como un límite. Nunca como la

Marcus había pasado toda la mañana intentando concentrarse en una reunión que no tenía nada que ver con su vida personal, pero que su mente convertía en un ruido molesto detrás de un miedo creciente. Cada vez que veía su teléfono vibrar, aunque fuera un mensaje del banco o una notificación del calendario, sentía un sobresalto en el pecho que no era propio de él. Ese tipo de reacciones pertenecían a hombres ansiosos, inestables, paranoicos. No a Marcus Blackthorne. Él era un hombre controlado, calculado, metódico. Un hombre que podía sostener la mirada de cualquier ejecutivo sin pestañear, que podía manejar crisis sin mostrar que algo lo afectaba. Pero desde hace una semana, su propia vida estaba escapando de su control. Y lo peor era que esa pérdida de control no venía de un negocio, una alianza fallida o un movimien

El séptimo mes dentro de la institución psiquiátrica no fue un tormento para Clara. No como lo imaginaban quienes habían firmado su ingreso. No como se lo describió el médico de planta cuando le explicó los horarios, los medicamentos, las restricciones y las normas. Ella escuchó todo en silencio, asentó como una paciente dócil y asustada, pero por dentro tomó nota con una lucidez quirúrgica. El día uno lloró. Lloró delante de la enfermera, del psiquiatra, del guardia. Lloró de forma desgarradora, visceral, casi teatral. Necesitaba que la catalogaran como vulnerable, sensible, rota. Necesitaba que bajaran la guardia, que la vieran como una chica frágil atrapada en una situación injusta. Y funcionó. El personal la trató con delicadeza, con paciencia, con compasión. Nadie vio lo que de verdad había

La habitación donde Laila permanecía internada olía a desinfectante y silencio. El pitido constante del monitor cardíaco era lo único que confirmaba que seguía entre la vida y la muerte. Su rostro estaba pálido, inmóvil, cubierto de vendas delicadas. Parecía dormida, pero no había nada de pacífico en ese sueño forzado. Era el cuerpo de una mujer luchando, suspendido en un lugar donde el tiempo no avanzaba y el dolor no existía… pero tampoco la conciencia. Y Evelyn estaba ahí cada día, sentada en una silla dura, con los ojos rojos por el cansancio y el miedo, sosteniendo la mano de Laila como si pudiera mantenerla anclada a este mundo solo con su toque.Melissa jugaba en el suelo de la habitación, sin entender muchas cosas pero aferrándose a la única verdad que Evelyn había podido darle sin destruirla: que Laila estaba dormida, muy enferma, y que no sabían cuándo iba a despertar. La niña se levantaba de vez en cuando, tocaba el brazo inmóvil de Laila y luego regresaba a su rincón, como

Marcus llevaba semanas observando a Clara con una sospecha silenciosa que él mismo intentaba ignorar. Al principio creyó que eran ideas suyas, resabios del coma, la confusión típica de alguien que intenta rearmar su identidad desde cero. Pero los detalles iban sumándose, uno tras otro, hasta formar un patrón imposible de ignorar. Clara decía amar a los gemelos. Lo repetía frente al personal médico, frente a los vecinos, frente a Marcus. Usaba palabras grandes, cargadas de sentimiento, diciendo que esos niños eran su vida, que había sufrido su ausencia, que había rezado por su nacimiento. Pero sus actos… sus actos gritaban otra historia.No los cargaba. Nunca. Siempre tenía excusas: dolor de espalda, cansancio, uñas recién pintadas, “y si se me cae”, “y si llora”. Cuando uno de los bebés lloraba, Clara no iba hacia él; esperaba a que Marcus reaccionara. Cuando Marcus pedía que lo acompañara a cambiar