A empatia que senti por Ilán se intensificou ao compreender a magnitude de sua luta diária. Eu havia me comprometido a me casar com ele apenas para não ser derrotada e expulsa da igreja sem levar em conta sua situação. Eu tinha sido egoísta ao expô-lo a tudo isso por meu orgulho. A partir daquele momento, soube que jamais o abandonaria, não importando o que acontecesse, se ele estivesse decidido a fazer o mesmo. —Desculpe, Ilán, não devia ter feito isso. Você precisa de cuidados especiais e eu... eu..., na minha tola fúria ao ver o que sua mãe me fez, te utilizei. Me perdoe, por favor —disse, com lágrimas nos olhos. Ilán agarrou uma das minhas mãos enquanto negava com a cabeça e, com grande esforço, levantou sua outra mão trêmula para erguer meu queixo. —Obri..., obrigada, por fazer isso. Obrigada por isto. Eu... eu nunca esperei... esperava ter uma esposa como você... não... não me deixe, por favor... —suplicou, com medo em seu olhar—. Você vai ficar comigo, Ivory? Olhei p

Enquanto eu me afastava com Ilán da igreja, não tinha ideia da cena dramática que se desenrolava no interior do recinto sagrado. Foi muito depois, em uma conversa inesperada com Roberto, o fotógrafo do casamento, que acabei descobrindo o que havia acontecido naquela tarde. Entre fotografias, vídeos e muitas palavras, ele me permitiu reconstruir o que aconteceu após nossa partida. Embora nunca estivesse lá para vivê-lo pessoalmente, as evidências e seu relato me fizeram sentir como se estivesse revivendo passo a passo. Segundo Roberto, aquela cena começou justo quando nosso carro se afastava. Amaya ficou imóvel em frente à igreja, olhando com uma mistura de fúria e frustração como nos íamos. Posso imaginar perfeitamente seu rosto desencajado, aquele que me era tão familiar, e como fixava o olhar à distância, como se com isso pudesse nos deter. Dafne, claro, estava ao seu lado. Ambas compartilhavam o desconcerto, tentando processar o que acabara de acontecer. Roberto, enquanto ajus

Olhei nos olhos dela com uma mistura de raiva e desafio. Não poderia conceder-lhe a satisfação de me ver derrotada. Ela não me conhecia de verdade; acreditava que, porque me enganou em minha dor pela perda de minha adorada mãe, poderia continuar fazendo isso. —Não, senhora Amaya —respondi, tentando manter minha voz firme, embora meu corpo tremesse—. Você será a que se arrependerá. Queira ou não, Ilán é meu esposo e me tirará de onde você me meter. —O que você acha que Ilán poderá fazer em sua condição? —disse com um tom condescendente, suas palavras impregnadas de desprezo—. Cuidarei muito bem dele. Você apodrecerá na cadeia, Ivory Cloe. Adeus. Antes de ir embora, lançou um último olhar de desprezo, como quem se desfaz de um objeto inútil. O peso de sua risada ainda ressoava em minha cabeça enquanto o carro começava a se mover. Da janela, vi a figura de Ilán no carro de sua mãe, a distância crescendo entre nós. Seu rosto refletia impotência, mas também uma feroz determinaçã

A voz de Ilán quebrou-se quando me contou isso. O diagnóstico de abasia não apenas supôs um desafio físico para ele, mas também desencadeou uma luta de poder dentro de sua família. Sua mãe, Amaya, que sempre havia mostrado uma fachada de bondade e entrega para com ele, revelou sua verdadeira natureza. —Você precisa parar de trabalhar, Ilán, e se concentrar em se recuperar; eu farei tudo que você me indicar —insistia Amaya a cada dia. —Mãe, estou bem; o trabalho é a única coisa que me mantém são. Deixe-me em paz —respondeu Ilán, sabendo que ela não era boa nos negócios e que o levaria à ruína. Mas quando chegou a citação de um julgamento, isso o pegou de surpresa. Ilán ficou desconcertado e chamou seu advogado. Este o informou que havia sido Amaya quem o havia acusado, alegando que ele não podia dirigir sua empresa porque sua doença o incapacitou completamente. —Temos que ir contra isso; minha doença não afeta minha mente. Vamos provar isso. Mas se mamãe voltar a assumir o c

Desde o pequeno e gélido confinamento da minha cela na prisão para mulheres criminosas, eu escrutinava meu entorno com cautela. Não conseguia entender como minha sogra, Amaya, havia conseguido manobrar para me enviar a este lugar, com a esperança de que eu nunca saísse. Mesmo assim, não era o momento de questionar isso. Observava como as outras detentas me olhavam com desconfiança e sabia que precisava afiar minha astúcia se quisesse sair viva dali. As histórias sobre mulheres da alta sociedade mutiladas e maltratadas nesse tipo de prisão rondavam minha mente. Mas eu não era uma herdeira milionária; eu era a filha de uma empregada de limpeza e um jardineiro. Precisava encontrar uma forma de comunicar isso a elas antes que fosse tarde demais. —Ei, você! —a voz de uma guardiã me sobressaltou—. Siga-me. A porta se abriu, revelando um corredor lúgubre que levava aos chuveiros. Uma vez lá, me fizeram cair diante de um grupo de detentas antes que a porta se fechasse atrás de mim com