POV MISA Eu era o único, naquele mar de suspiros e celulares erguidos, que só queria uma saída. Qualquer porta. Qualquer janela. Qualquer corredor que me poupasse de ouvir a palavra que, mais cedo ou mais tarde, eu sabia que viria da boca da Margo. O “sim” dela. Sabia que um dia aconteceria. Só não imaginei que seria assim na minha frente.A família dos dois brilhava de orgulho, uma moldura perfeita para a cena. E, no meio do quadro, os gêmeos — meus filhos — recebendo elogios como “os filhos deles”. Dói num lugar que não tem anestesia. Ver o Mathew erguer a Becah, beijar o Liam, rir com aquele jeito de quem tem o mundo sob controle… É como se cada gesto dele me empurrasse para fora de um filme que, no fundo, sempre foi o meu. Eu sei que ele é um bom cara. Sei que, para a Margo, ele é um porto. E, ainda assim, tudo em mim quer cruzar o gramado, tirar as crianças dali e correr.Respiro, ajusto a gravata que me estrangula desde a primeira taça de espumante, e começo a abrir caminho ent

O prédio da Emma fica num quarteirão silencioso do Lower East Side, com árvores que ainda guardam o dia no brilho das folhas. Ela abre a porta no segundo toque. Emagreceu. O rosto afinou, as olheiras assumiram o comando. Não precisa dizer que não tem dormido.— Fala logo — ela se encosta no batente, sem cerimônia.— Você conhece algum Jango? — pergunto entrando, sem rodeios. — Já ouviu esse nome?— Claro. Foi ele que atirou no… você sabe. — Os olhos piscam, duros. — O que tem isso?O chão falta por um instante. O estômago contrai.— Merda.— Misa, eu perguntei: por quê?— Hoje chegou uma carta no meu prédio, entregue em mãos. O carteiro deixou com o porteiro. Endereçada ao meu apartamento. Eu abri no elevador. — Tiro a folha do bolso, estendo. — Leia.Ela pega como quem pega vidro. O apartamento dela tem cheiro de chá frio e janela aberta. A Emma lê de uma vez, silenciando entre linhas, o maxilar crispado. Demora tempo demais.— Então? — forço.— Então o óbvio — ela pousa o papel na m