capitulo... (Adrian)La casa Moreau olía a polvo, madera vieja y recuerdos podridos.No había vuelto desde el incendio.Ni siquiera cuando empecé a tener el poder suficiente para entrar donde quisiera.Nunca quise.Porque hay lugares que no te persiguen por lo que ocurrió allí.Te persiguen por lo que eras antes de que ocurriera.Y yo odiaba al muchacho que fui en esa casa.Lo odiaba porque todavía creía en las cosas equivocadas.En nuestra madre.En RemyEn la idea ridícula de que el amor bastaba para mantener unida a una familia.Subí las escaleras despacio, con dos hombres detrás de mí y la linterna recortando el pasillo central.Todo seguía casi igual.Los cuadros cubiertos con sábanas.La alfombra gastada.El espejo ovalado al final del corredor donde mi madre nos acomodaba el cuello de las camisas antes de las cenas importantes.Aurelio ya estaba dentro.Lo supe antes de verlo.Porque el aire de una casa cambia cuando entra un hombre como él.Más frío.Más calculado.Más sucio,

capitulo... ( Aurelio)Siempre es fascinante observar el instante exacto en que una familia descubre que su árbol genealógico es solo una forma más elegante de nombrar una fosa común.Rebecca estaba pálida, pero no quebrada.Eso me gustó.Valeria, en cambio, me observaba con un odio tan limpio que casi me recordó a su madre.Elías estaba en ese punto delicioso entre el desconcierto y el homicidio.Y Adrián…Adrián tenía la mirada del hombre que acaba de entender que su venganza llevaba años apuntando al lugar correcto por las razones equivocadas.Perfecto.Me acerqué a la ventana sin prisa.La lluvia empezaba a golpear los cristales del ala este.Una noche apropiada para desenterrar cadáveres.— Lucien Moreau intentó sacar a Isabella y a la niña del país — dije —. Tenía documentos, dinero, una ruta de salida y algo todavía más peligroso pruebas de que tu padre, Remy, había mandado vigilar a Élise mucho antes del incendio porque sospechaba de su infidelidad.Remy apretó la carta en el

capitulo... Siempre supe que volverían.No sabía cuándo.No sabía en qué orden.No sabía si vendrían por amor, por rabia o por herencia.Pero sabía que el apellido Moreau nunca deja una tumba sin revisar cuando sospecha que adentro escondieron algo valioso.La cabaña crujía con el viento de la montaña como un animal viejo. Afuera, la lluvia había convertido el camino en una herida de lodo. Dentro, el fuego de la chimenea apenas alcanzaba para espantar el frío que se me había metido en los huesos hace años.Puse otra taza sobre la mesa.La cuarta.No por hospitalidad.Por costumbre.Isabella siempre decía que preparar una mesa para los vivos era una forma de desafiar a los muertos.La extraño más en noches como esta.Cuando el pasado empieza a respirar demasiado cerca.Mi mano tembló un poco al servir café. No por la edad. Por el sonido de neumáticos en la grava.Llegaron.Me quedé inmóvil un segundo, escuchando puertas abrirse, pasos sobre el barro, armas siendo acomodadas con esa di