El aire dentro de la fundición era una mezcla tóxica de vapores químicos y el calor sofocante del odio acumulado durante décadas. Isabela sentía el sudor frío recorriéndole la espalda mientras observaba el pulgar de Dimitri Volkov sobre el detonador. Un solo espasmo, un solo error de cálculo, y el legado de su familia se convertiría en un cráter humeante.Alessandro mantenía su arma firme, pero Isabela sintió el cambio en su postura. Estaba listo para morir, pero no para dejar que ella muriera. Fue entonces cuando ella dio un paso al frente, bajando ligeramente su arma en un gesto de aparente vulnerabilidad.—Dimitri, mírame —dijo Isabela. Su voz no temblaba; sonaba con la autoridad de los Moretti que habían construido este lugar—. Mi abuelo no te robó el futuro. Pietro te dio un lugar a su mesa, te dio la oportunidad de ser su igual en un mundo que te habría devorado. Pero tu propia ambición, esa sed de poder que nunca pudo saciarse, fue lo que te consumió. No estás aquí por nosotros

Una semana.Siete días habían transcurrido desde que Isabela Moretti cruzó la puerta del ático con una carpeta de cuero y un mar de dudas, dejando tras de sí el silencio más absoluto que Alessandro Lombardi hubiera experimentado jamás. Para el mundo, Alessandro seguía siendo el "Rey de Hielo" de Milán, el hombre que había navegado la tormenta financiera de los Volkov y salido más poderoso que nunca. Dirigía su imperio con la misma precisión quirúrgica de siempre, cerraba tratos millonarios y mantenía a raya a sus competidores con una sola mirada.Pero, por dentro, Alessandro se sentía como un edificio cuya estructura principal ha sido retirada. Estaba completo, pero no estaba entero.Se encontraba en su oficina de la planta 50 de las Torres Lombardi. La luz del atardecer bañaba los muebles de caoba y las paredes de cristal, pero él no miraba el paisaje. Sus ojos estaban fijos en el lugar donde solía estar la carpeta con los papeles de anulación. Había cumplido su promesa: no la había