Ingreso a las cámaras con la cabeza agachada, aún sentía vergüenza por su arrebato, aunque ya habían pasado dos días desde que se enteró de que la boda de Evdenor estaba a la vuelta de la esquina. Pues, ya con dos días, solo quedaban cinco, donde él sentía que cada minuto que pasaba le costaba aún más.El rey no se encontraba en su habitación, ya casi no pasaba tiempo ahí. Ahora se la pasaba con Judith y Eryn entendía perfectamente, ya que debían congeniar, llevar a cabo prácticas de cómo sería la boda y la coronación de la nueva reina de Haro. No solo era eso, sino que también debía entender asuntos políticos referentes a Eryn mismo. No se lo dijo personalmente, pero el hechicero, siendo tan curioso como siempre, había revisado algunas cartas recientes de los demás reinos. Hasta había una de un reino muy alejado, muy lejano de Haro, que insistía a Evdenor que debía entregar a Eryn y usarlo para curar enfermedades que aún no conseguían cura.No le sorprendió en lo absoluto, ya teniend

La puerta se cerró tras ella con un chillido agudo que se clavó en la nuca como una astilla. Fae sintió la piel erizársele bajo la túnica, pero no bajó la cabeza. No lo haría. Llevaba demasiado tiempo ensayando este momento como para flaquear ante el primer presagio de peligro.Estaba parada frente a un príncipe. Y no ante cualquier príncipe, sino ante el más cínico del que hubiera oído hablar en todos sus años de huida: Lysandrel.El joven noble la observaba desde su sillón de respaldo alto como quien estudia un insecto curioso que se ha colado por la ventana. Tenía las piernas cruzadas con desidia y una sonrisa pequeña, casi íntima, bailándole en los labios. No dijo nada al principio. Solo la miró. La recorrió. La desmenuzó en silencio.Luego hizo un ademán con la mano, dos dedos apenas alzados: habla.Fae, a pesar de no sentirse nada cómoda —el aire de esa habitación olía a perfume caro y a algo podrido debajo—, desvió la mirada hacia la silla vacía frente al escritorio.Lysandrel

El camino a Haro se hizo eterno.Cada minuto que pasaba sobre la montura era un recordatorio de la distancia que ahora se extendía entre ellos como un abismo invisible. No era solo el espacio físico que se habían visto obligados a mantener —un metro prudente entre caballo y caballo, el suficiente para que sus cuerpos no se rozaran—, sino algo más profundo, más oscuro, que se había instalado en el aire que compartían y lo había vuelto irrespirable.Evdenor se había vendado la sien como había podido. El vendaje era improvisado, un trozo de tela rasgado de su propia capa que se había enrollado alrededor de la cabeza con manos todavía temblorosas. La sangre había empapado las primeras capas y ahora formaba una mancha oscura, casi negra, sobre la tela verde. Estaba mareado, se le notaba en la forma en que sostenía las riendas —demasiado flojas, como si temiera apretarlas y perder el equilibrio— y en la palidez enfermiza que le había borrado el color de los labios. Pero no se quejó. No pidi