Kael desmontó a toda prisa. Su corazón latía con fuerza contra el pecho, y llevaba el cuerpo de Christina, que apenas se movía, en sus brazos. Siguió la luz fuerte y brillante del fuego, cojeando por el largo viaje a caballo. La luz venía de una cabaña de madera sencilla, el único lugar que parecía tener vida en mitad de la noche.Empujó la puerta con el hombro. La madera vieja se abrió con un fuerte chirrido, pero Kael no se detuvo a pedir disculpas por la interrupción.El interior era cálido y el aire se sentía espeso, con olor a tierra, a hierbas secas y al metal limpio de las herramientas. Sentada junto al brasero, calentando un tazón de algo humeante, estaba Astrid.Ella no levantó la voz ni mostró pánico al ver a Kael de la Guardia Real entrando en su casa de noche. Sus ojos, iguales a los de Wolf, se fijaron primero en Kael y luego en la figura vestida de seda que Kael sostenía.—Christina—, dijo Astrid. Su voz era seria y con una fría decisión. Al ver la sangre, el tazón que so

Kael corría por la vida y por la mentira. El peso de la capa ensangrentada del Capitán Uf y el frío pomo de la espada eran un monumento a la verdad que debía ocultar. Dejó atrás a Torian y la coartada perfecta, llevando consigo la esperanza: el pergamino arrugado que confirmaba que la Reina Christina estaba viva, un secreto que era el único contrapeso a la inminente caída del Norte.Llegó a las puertas del castillo al filo del amanecer. La influencia de Freyja no era solo atmosférica; era estructural. La fortaleza, que alguna vez fue un baluarte de honor, ahora estaba vigilada por ojos comprados.El primer centinela, Serlon, un hombre conocido por su lealtad al oro de Freyja, detuvo a Kael. Kael, exhausto, solo pudo mostrar la capa del Capitán Uf.—¡Es Uf! ¡Por los dioses! ¿Qué ha pasado?— gritó Serlon, lo suficientemente alto para sonar alarmado.Kael no tuvo aliento para la mentira de la coartada. —¡El General! ¡Es urgente!—El rostro de Serlon, al reconocer la sangre y la desesperac

El ala de aislamiento era un mausoleo personal, frío y húmedo, donde cada sombra parecía tener dientes. No había guardias, un silencio más aterrador que cualquier grito, pues anunciaba la absoluta impunidad de quien había obrado allí. La única luz venía de una lámpara de aceite barata y maloliente, cuyo parpadeo irregular exponía la brutalidad de la escena: Kael, el joven maestro de armas y la viva imagen de la lealtad de Wolf, colgaba de las muñecas.El aire olía a moho, a piedra húmeda y, sobre todo, a sal y hierro. Era el olor profundo y empalagoso de la sangre coagulada mezclado con el hedor de carne quemada, que hizo que a Wolf se le revolviera el estómago bajo el cuello alto de su uniforme de guardia robado.Su cuerpo, desnudo de la cintura para arriba, era una exhibición de castigo: cortes finos como papel, quemaduras circulares de brasas y hematomas que desfiguraban la musculatura dura que Wolf mismo había ayudado a forjar. Kael no era solo un hombre herido; era un estandarte d