POV Isadora FerrazTrês dias passaram como uma batida fora do compasso. Não foram longos. Foram distorcidos. Uma mistura de ansiedade, medo e algo que parecia esperança… mas tinha o gosto amargo de abandono. Eu dormi mal, acordei pior, e passei os dias flutuando entre tarefas que não conseguiam me distrair. Mas quando o celular vibrou naquela manhã, eu soube.“Pousei. Hotel Santa Victoria, 14h. Sala de reuniões privativa. Estarei te esperando.”Eu fiquei parada olhando pra tela como quem encara um precipício.— Vai dar certo. — disse Olívia, segurando minha mão no carro, como se pudesse impedir minha alma de se despedaçar. — Você precisa saber. Precisa ver quem ele é.Assenti em silêncio. O vestido azul-marinho era o mais sóbrio que eu tinha. O batom cor de boca, o cabelo liso, nada de exageros. Queria parecer neutra. Invisível. Mas por dentro… o coração estava um tambor africano, selvagem, em fúria.***O hotel era alto, elegante e levemente intimidador. Tudo ali cheirava a vidro car

POV Heitor Montenegro As paredes pareciam fechar ao meu redor. Aquele envelope… Aquele maldito envelope com o nome dela.Isadora Ferraz. Ultrassom obstétrico. Cinco meses sem que eu a tocasse, enquanto ela ainda era minha. Já faz quase quatro meses que ela foi embora e tudo desmoronou. Nove meses em que ela dormia do outro lado da cama e eu me afogava em silêncio. Nove meses em que eu ainda a chamava de “minha mulher”, mas ela já estava vazia de mim.E agora… agora ela carrega um filho. Mas não é meu. Meus punhos estavam fechados desde que saí do restaurante. A raiva queimava debaixo da pele, fervendo como óleo quente na alma. Dante. Aquele desgraçado engravidou a minha Isa.Entrei em casa arrebentando a porta. A chave nem girou direito. Nem me dei o trabalho. Célia apareceu no corredor.— Heitor... o que foi isso?— SAI DA MINHA FRENTE! — urrei, a voz saindo como um trovão engasgado em sangue.Ela recuou. Pela primeira vez em anos… vi medo no rosto da minha mãe. Mas eu não ligava. C

POV Dante Harrison A sala estava gelada. Não pelo ar-condicionado. Mas pela presença dele. Harrison. Meu pai. Sentado na cabeceira da mesa de mármore como se fosse um rei. Grisalho, terno sob medida, mãos entrelaçadas sobre a pasta de couro. A expressão? Aquela merda de arrogância que me deu náusea a vida inteira.— Você demorou. — ele disse, sem me olhar.— Eu vim. Já é mais do que você merece. — retruquei, puxando a cadeira do outro lado da mesa.Silêncio. Ele riu. Uma risada baixa, sem alma.— Sempre com esse tom. Como sua mãe. Sentimental. Inútil.Engoli seco. Quis levantar. Quis quebrar essa mesa com um soco. Mas eu fiquei. Porque eu precisava ouvir. Porque se ele estava ali, querendo conversa, é porque algo tinha saído do controle.— O que você quer?Ele me olhou. Aqueles olhos frios. Cinza metálico. Os mesmos que eu herdei. A única coisa que ele me deu sem cobrar nada em troca.— Estou preocupado com seus últimos movimentos.— Meus movimentos?— Isadora Ferraz. Os Montenegro.

POV Isadora Ferraz As palavras dançavam na tela, quase no ritmo da minha respiração. Era estranho, sabe? Ver minha história ganhando corpo, título, capítulos… finais. Como se algo dentro de mim, finalmente, estivesse sendo costurado. Uma ferida fechando de dentro para fora. Eu estava ali, sozinha na minha sala da editora, café frio do lado, rascunhos amassados pelo chão e a barriga começando a pesar. Não só no corpo. Na alma também.O livro estava quase pronto. O projeto gráfico já aprovado, a capa escolhida, a última leitura crítica em andamento. Faltava pouco para eu colocar no mundo algo que era meu, só meu. Pela primeira vez em anos, eu me sentia dona da minha história. Com medo? Sempre. Mas era aquele medo bom, que vem quando a gente pula sem saber se tem rede embaixo.Eu estava prestes a fechar o notebook quando o celular vibrou. Heitor. O nome brilhou na tela e, por um segundo, minhas mãos hesitaram. Respirei fundo. A mente já gritava não abre, não se machuca, não volta. Mas o

POV Isadora FerrazO mundo voltou devagar. Primeiro, o som do monitor. Depois, o toque gelado do soro no meu braço. E, por fim… o cheiro dele. Dante. Abri os olhos com cuidado, como se o simples gesto pudesse me ferir. A luz suave do quarto do hospital me envolvia como um véu, e ali, bem ao meu lado, estava ele. Sentado na poltrona, com o corpo curvado, a cabeça caída sobre o braço apoiado no colchão. Dormindo. Ou algo perto disso. O cabelo bagunçado. A barba por fazer. A camisa amarrotada. E o rosto… o rosto que carregava um cansaço maior que o corpo.Meus olhos marejaram antes mesmo que eu percebesse. Lembrei. Da crise. Do ar que faltava. Do medo. Da voz do Heitor, dizendo que ia tirar meu bebê. Do mundo desmoronando mais uma vez. Mas ele estava ali. Dante. E só isso bastava pra me fazer respirar de novo. Movi os dedos devagar, e toquei os dele. Ele acordou no mesmo segundo, como se o meu toque fosse a única senha que ele reconhecia.— Isa? — a voz veio rouca, embargada. Os olhos ver