Evelyn.Mis ojos se convierten en brasas que se cubren con los párpados cuando tomo aire. Las imágenes hablan por sí mismas mostrando a Logan junto a la baronesa. Caminan a la par. Ella poniéndole las manos encima. Siento la bilis subirse a mi boca, la cabeza subir de temperatura al punto que yo misma debo recordarme las cosas. No voy a actuar por impulso. Los celos no son mi combustible. Le voy a sacar las vísceras con mis propias manos. Giro en mi eje, tomando un poco más de oxígeno. Pero si algo sé es que podría tragarme todo el aire del planeta y no sentir paz. Envuelvo la mano con la tela del bolsillo de mi pantalón cuando guardo el puño. Con la otra presiono el lagrimal de ambos ojos, mentalizada. —Se ve claramente que...—levanto la mano para que Clyde cierre la boca. No necesito ruido, voces, ni ningún intento de mediador. Lo que requiero es encontrar ese punto de calma, en el cual mis emociones no me dominan.La caída del pantalón se mueve a medida que doy pasos para ale

Malrick Volclain. En la antigüedad se modificaba la historia para mostrar la huella que se quería dejar. No importaba quién o qué se borrara, porque nadie osaba contradecir la versión del vencedor. Hoy se finge transparencia, pero el mecanismo es el mismo: basta con repetir una mentira el tiempo suficiente para que la verdad empiece a parecer una teoría incómoda.Aurelio lo entendió antes que yo. Decía que la permanencia no se consigue con monumentos, sino con grietas. Dañar la fibra que sostiene la verdad, infectarla hasta que ya no importe qué fue real y qué no. Plantar una versión más útil. Más cómoda. Más rentable. Yo aprendí a habitar ahí. Ese es mi terreno natural. La confusión no me desorienta: me alimenta.Gano cuando elijo quién pierde. Así ha sido desde que tenía seis años y Aurelio doce. Con sólo nuestro nombre como sello, hasta que el apellido Volclain llegó a nuestras vidas. Decidimos que sólo sería nuestro. Que si brillaría, sería por nosotros. Él me mostró, sin delica

Merle Volclain. —Tus armas están siendo preparadas, mientras te das un baño y te quitas esos harapos— mi padre cuelga el teléfono al disponer la orden de salida en bodega. Su despacho siempre desprende lo mismo que él, al punto de que la reacción fisiológica sigue siendo la misma. La servidumbre entra escasos segundos después de que su campana suene. —Lleven algo de comida para que se recupere, ¿algo que prefieras? —Algo rápido— mi estómago pide algo más, mi cuerpo necesita energía, pero mi cabeza solo busca acabar con esto. La sirvienta se retira. —Iré a ver a Charlotte. —Dije que está aquí y bien —puntualiza mirándome detenidamente. —Pero el asunto del Alto Custodio urge. La baronesa se hizo cargo de obligarlo a ser remitido a un centro asistencial. Y sabiendo como se mueven, sabes que estará ahí solo unas horas —deja el teléfono en su sitio—. Así que, toma tu arnés, tu equipo y ve a cobrar el que le haya abierto las piernas a esa zorra. La sangre se me enciende, porque no

Merle Volclain. Nuestra salida es apresurada. Las calles están abarrotadas, y salir en helicóptero no es viable, ya que nos haría protagonistas de su búsqueda. Por ello, entre los vehículos que asisten al rey, nos enfocamos en una de las ambulancias que solo ocupa el conductor y otra que apenas abre las puertas. Para el rey hay un equipo, y son los que más importan. Apunto al conductor de la que elijo, me abre la puerta y enseguida me hago de un chaleco reflectivo. —Conduce— me coloco la gorra que encuentro. Marrow se mueve en la que atraviesa la multitud, indicando que hay un herido en la ambulancia. Los revisan, dejándolos pasar sin retrasar más. En el momento que nos detienen, la multitud se altera, las cámaras atraviesan la cinta que limita la escena, logrando que los policías y agentes se interesen más en evitar que de les vayan encima a la camilla que carga al máximo monarca, a quien siguen tratando de reanimar, sin éxito alguno. Patrullas nos encuentran de frente, y sabem

Merle Volclain. Son casi las cinco de la madrugada cuando al fin se terminan esos sonidos de dolor que me ralentizan el pulso. Son maldit0s chantajes que mi cerebro acepta, porque para mi jodida suerte, se me metió en las venas. —Tú también necesitas que revise eso— me dice Isolde cargando mantas sucias y un balde con agua, al verme el hombro y señalando mi rodilla a la vez. —Lo haces con la luz del día. Puede esperar— en lugar de marcharse deja todo en la mesa, para tocarme el rostro. —Ahora no.—¿Cómo está mi niña?— su voz maternal me reitera que este tipo de cosas solo las recibí de ella. —¿Cómo estás tú?—Me haré cargo. De los dos— aseguro aclarando la voz. —Tendrás que irte. Pronto sabrá que actuaste a mi favor. —Esta vieja tiene más años encima de los que supones, muchacho— gira a ver a Shiori en la cama. Con los ojos cerrados, y sus manos en ese sitio que habitan mis hijos. —Es muy bonita. No respondo a ello. Porque no pienso decir algo obvio, y menos cuando fue el método