Helena chegou à empresa no meio da manhã do dia seguinte, ainda com a cabeça pesada da noite mal dormida. Tinha passado boa parte da madrugada pensando na conversa com Arnold, nas coisas que descobriu na biblioteca e, principalmente, nos pesadelos de Luna. Tentou se convencer de que trabalhar um pouco ajudaria a organizar os pensamentos, mas na verdade só queria fazer alguma coisa para não ficar parada em casa, remoendo tudo sozinha.Sentou na sala, abriu o computador e tentou responder alguns e-mails, mas mal conseguia se concentrar. Ficava olhando para a pulseira no pulso, girando ela sem perceber. A imagem da mãe jovem na foto não saía da cabeça. Diana tinha sido uma mulher cheia de sonhos, violinista talentosa, e acabou envolvida num mundo que não era o dela. Helena sentia uma raiva quieta crescer dentro do peito. Raiva por tudo que tinham tirado da mãe. Raiva por terem tentado apagar a história como se nunca tivesse existido.Estava no meio de uma planilha quando a secretária bat

A letra da mãe era pequena e inclinada para a direita, como se as palavras tivessem pressa de chegar ao fim da linha.Helena estava sentada no sofá com as pernas dobradas sob o corpo, a pasta de documentos já lida e organizada sobre a mesa de centro, e a carta de Diana aberta nas mãos. O abajur ao lado lançava uma luz amarelada sobre o papel, e ela precisou aproximar um pouco mais os olhos para ler os trechos onde a tinta havia desbotado com o tempo. A casa estava completamente silenciosa. Luna dormia havia quase duas horas, exausta depois da tarde de brincadeiras, e o único som era o vento ocasional pressionando as janelas do corredor.Arnold,Escrevo porque não consigo mais falar. Toda vez que tento, você muda de assunto ou diz que vai resolver, e nada muda. Por isso coloco aqui o que precisa ser dito de uma vez.Eu sei o que está acontecendo nos laboratórios. Não são só irregularidades administrativas, como você insistiu em me dizer. São pessoas reais, sem informação suficiente, as

O cheiro de café passado e de torrada com manteiga tomou conta da cozinha antes mesmo de Helena terminar de descer as escadas.Adrian estava de costas para ela, mexendo numa frigideira com os ovos de Luna, o cabelo ainda úmido do banho rápido que tinha tomado. Luna estava sentada no banco alto à bancada, os cachinhos ainda bagunçados do sono, os pés balançando no ar enquanto contava alguma coisa com aquela urgência de criança que acorda com a cabeça já cheia de assuntos. Helena parou na entrada da cozinha por um segundo, só observando. Havia algo doloroso e bonito ao mesmo tempo naquela cena — o pai que tinha ficado dias longe, a filha que não parava de falar, e o espaço entre os dois sendo preenchido como se nunca tivesse existido.— E aí o Max correu tanto que caiu dentro do canteiro de flores da tia Rosa e ela ficou brava, mas depois riu também porque ele ficou cheio de terra no focinho. — Luna gesticulava com as duas mãos, os olhinhos claros brilhando. — Você precisava ter visto,

A ideia foi de Adrian.Helena estava na sala depois do jantar, com Luna já dormindo e a pulseira desmontada mentalmente pela décima vez naquele dia, quando ele apareceu na porta com o laptop e uma expressão de quem passou a tarde fazendo pesquisa enquanto fingia trabalhar em relatórios hospitalares.— Andei pesquisando algumas coisas e estive pensando — disse ele, colocando o computador sobre a mesa e se instalando ao lado dela no sofá. — Microfilme era tecnologia comum nos anos oitenta e noventa. Usada por jornalistas, espiões, pesquisadores. Cabia muita informação num espaço minúsculo. Se Diana conseguiu acesso a esse tipo de material, tinha alguém com conhecimento técnico ajudando ela.— Edward mencionou um rapaz que trabalhava nos laboratórios.— Exatamente. E se esse rapaz sabia o suficiente para copiar registros em microfilme, sabia também como esconder. — Adrian girou o laptop para ela. Na tela havia imagens de joias antigas com compartimentos ocultos, broches com fundos falsos

O relojoeiro atendia num sobrado estreito numa rua de paralelepípedos no centro de Londres, entre uma loja de tecidos antigos e uma galeria de arte que parecia nunca ter clientes, mas nunca fechava. A placa na porta dizia H. Sousa — Restauração de Peças Antigas em letras douradas um pouco desbotadas. Helena e Adrian chegaram às dez da manhã, depois de deixar Luna na escola com a confirmação de que o agente de Hargrove já estava posicionado no pátio interno.Henrique Sousa tinha setenta anos bem carregados, óculos de lentes grossas e mãos que contrariavam a idade — firmes, precisas, com aquela segurança de quem passou décadas fazendo coisas delicadas sem quebrar nenhuma. Recebeu a pulseira com o respeito de quem recebe uma criatura viva, examinou o pingente sob uma lupa de bancada por alguns minutos sem dizer nada, e então ergueu os olhos para Adrian.— Quem fez isso sabia muito bem o que estava fazendo. O compartimento foi integrado ao design original da peça. Se você não soubesse o q