A luz de Barcelona tinha um jeito curioso de tocar as coisas. Suave, quase tímida, como se respeitasse os cantos do novo lar de Luna e Sophia. No apartamento em que viviam, havia agora vestígios de algo ainda mais raro que a paz: planejamento para um futuro conjunto. Vestígios de casamento. ** A decisão de se casarem fora recebida com entusiasmo pelos poucos amigos próximos que sabiam da relação. Bruno e Letícia, por vídeo, brindaram com café mesmo sendo manhã no Brasil. O sorriso deles era genuíno — e Luna sentiu que, apesar de todas as pontes quebradas, ainda havia laços que resistiam ao tempo e às distâncias. — O que você quer do nosso casamento? — Sophia perguntou certa noite, com a cabeça no colo de Luna enquanto assistiam à chuva cair na varanda. — Quero que tenha verdade — respondeu ela. — Que tudo o que a gente colocar ali seja nosso. Nem pompa, nem clichê. Só a gente. Sophia sorriu, brincando com o anel no dedo da noiva. — Então a gente faz do nosso jeito. ** Os dias

Anos depois, uma nova manhã despertava a casa. Havia brinquedos no tapete, espalhados como se tivessem sido abandonados em uma explosão de alegria. Roupas pequeninas penduradas no varal da varanda, secando ao sol, com um leve cheiro de sabão em pó. Uma mochila da escola caída perto da porta, com um chaveirinho de dinossauro balançando ao vento, como se estivesse vivo. E no centro de tudo — como o sol entre constelações — havia uma criança. Ela se chamava Clara. Tinha os olhos curiosos e os gestos decididos, como quem sabia que era amada antes mesmo de entender o que isso significava. Tinha sido adotada com quatro anos, depois de muitas visitas, testes, conversas, esperas. Mas o instante em que correu para os braços de Sophia e Luna pela primeira vez foi o mesmo instante em que a palavra "família" ganhou uma nova definição no dicionário do mundo. Naquela manhã, Clara pintava. Sentada no chão, concentrada, rabiscava o que dizia ser "nossa casa voando". Sophia, do sofá, observava com u