MILENA CHRISTIANO cheiro do molho de cogumelo ainda se agarrava aos meus cabelos quando desliguei o motor do carro e estacionei no estacionamento sinistro do prédio delas. Estava orgulhosa das travessas empilhadas cuidadosamente no banco de trás, protegidas como se fossem relíquias arqueológicas.O meu pai gosta de dizer que a lasanha de beringela era praticamente patrimônio da família, e o empadão de frango com milho tinha fama de converter até os mais ferrenhos carnívoros em adoradores da minha cozinha, pensando bem, eu deveria voltar a arranjar tempo para cozinhar, era um passatempo que eu tinha antes de virar um solteirona que se importava mais com o trabalho do que qualquer outra coisa.Suspirei, alisando a calça de algodão e a blusa de tricô e saí do carro com a máxima elegância de quem carrega em uma só mão três quilos de comida quente e na outra o destino da própria reputação, porque não seria nenhum pouco bonito se isso caísse e quebrasse dentro da bolsa térmica.Atravessei o

MILENA CHRISTIANQUATRO SEMANAS DEPOISA temperatura estava ainda mais úmida do que na véspera, e a sensação era a de que o ar, saturado, empurrava-me em câmera lenta. Eu havia acordado com aquela lentidão no corpo com uma mistura de cansaço acumulado, sono leve e a incômoda sensação de que, por mais que eu tentasse esconder, algo em mim começava a denunciar. Talvez o formato do meu rosto mais arredondado, ou a forma como eu estava me vestindo, ou talvez fosse apenas paranoia.Gosto do outono, sempre gostei. As folhas, o cheiro de terra molhada, o dourado que cobre as ruas como se alguém tivesse tentado forrar a cidade com luz, mas odeio o frio que ele traz, porque sou uma mulher do inteiramente do calor, do sol rachando a pele e obrigando as pessoas a buscarem sombra, do suor que te obriga a tomar um banho de água salgado, e não a torturante vontade de ficar encolhida no edredom com os pés tremendo.E especialmente nesse dia, eu parecia uma mendiga de luxo.Um casaco largo, botas conf

MILENA CHRISTIANSentada num café escondido numa rua movimentada do centro, o cheiro de pão fresco e café torrado parecia querer acolher-me, mas a tensão entre mim e Edward Portman era quase física. Enquanto eu devorava o meu segundo croissant com uma fome vergonhosa, ele mantinha os olhos colados ao celular, impassível, aquilo incomodava-me.Ele nem sequer havia pedido um café. Seria ansiedade? Ou simplesmente uma demonstração teatral de superioridade emocional?A verdade é que a minha fome não vinha só da falta de café da manhã. Era culpa, culpa por beber além da conta naquele jantar e ter esquecido completamente dessa conversa/desabafo que tive com ele, por negligenciar o meu corpo que abrigava outra vida, meu bebé. ~Engoli um pedaço de torrada com dificuldade, o sabor salgado raspando a minha garganta seca de nervosismo.Bebi um gole do chá de framboesa para empurrar o pão áspero, tentando ignorar o julgamento que imaginava nos olhos dele. Quando finalmente levantei o olhar, Edwar

EDWARD PORTMANQUATRO SEMANAS ATRÁS. DIA DO JANTARNunca fui o tipo de homem que acredita em coincidências, para mim, tudo se trata de escolhas, e das suas consequências. Quase atropelar uma mulher na porta do meu escritório, por exemplo, foi uma consequência clara de uma escolha: olhar para o celular ao invés da frente, mas revê-la dias depois, sentada no meu jantar em família, rindo com a minha irmã como se fossem irmãs de berço? Isso... isso, sim, foi um golpe baixo do destino.Milena Christian, hum.A arquiteta mais absurdamente vestida que eu já vi.Os seus trajes desafiam qualquer convenção estética, como se tivesse passado por uma briga entre um armário dos anos 70 e um circo decadente, e ainda assim... ainda assim, não consegui tirar os olhos dela.Ela é ruiva. Não uma ruiva comum, daquelas de comercial de xampu, não, não, não. O seu cabelo é de um acobreado escuro, quase queimado pelo sol. Selvagem. Como se a natureza tivesse exagerado na dosagem e pensado: "Sim, essa vai ser

Norman chegou com a sobremesa no colo, Milena logo atrás, hesitante, e a cena tornou-se um teatro improvisado. Nossos pais perguntaram de tudo: o trabalho, a cidade, o apartamento. Em algum momento, alguém mencionou casamento — não lembro quem — e Ruby deu um chute certeiro na minha canela por debaixo da mesa.— Não estamos falando disso ainda, mamma — disse ela, com a voz mais doce do que o tiramisù que Norman distribuía.Milena assistia tudo com um sorriso discreto, como quem vê um circo pegar fogo e oferece fósforos. Eu não sabia se queria rir ou apertá-la contra a parede. Quando a ligação terminou, deixamos escapar um suspiro coletivo. Ruby jogou-se no sofá, Norman foi cortar mais tiramisù e Milena voltou para a varanda com o seu suco.Fui atrás com cautela enquanto olhava para trás para ver se ninguém estava olhando para nós, graças a Deus, todo mundo estava nos achando desinteressante o suficiente.— Por que suco? — perguntei, de repente.— Por que vinho? — ela devolveu, sem perd