Todavía no eran las seis de la mañana cuando una mancha negra con franjas calipso se desplazaba por el monótono verdor del jardín de los Sarkovs. Era Samantha, corriendo. Los hábitos madrugadores de su jefe se le habían pegado en estos días que pasaron juntos y el ejercicio matinal la ayudaba a mantenerse de buen ánimo. Imaginó que él estaría duchándose o cepillándose sus perfectos dientes, o escribiendo quién sabía qué en su teléfono.Se detuvo fuera de su ventana. La luz estaba apagada, tal vez se había vuelto a meter a la cama. Siguió corriendo, dándole algo de color a ese jardín carente de flores. Y en una casa, en una familia donde las flores estaban prohibidas, su jefe se había tatuado el nombre de una. Violeta debía decir el tatuaje. La otra palabra era demasiado excéntrica hasta para alguien como él.Su corrida la llevó a la pérgola, oscura y silenciosa. Descansó apoyando las manos en el borde del pozo. El aire frío entraba violent

La recepción de la señora era en otra ciudad. Esa misma noche partieron, aunque Sam sentía que se le había quedado la mitad de la cabeza en la mansión Sarkov. Pensar en por qué su jefe había aceptado “prestársela” a su madre era inútil, tal vez fuera una prueba más. Lo que le dolía eran las palabras que él había usado: “Haz con ella lo que quieras”.Anya Sarkov era una mujer aparentemente fría, superficial, misteriosa. Lo que ella pudiera querer era demasiado extenso y podía ser demasiado perverso, ella podía querer hacerla desaparecer. Pero a su jefe no le importaba. Sam había empezado a creer que sí. Una y otra vez acababa dándose de golpes como contra un muro, más le valía entenderlo de una vez por todas: ella era sólo una sirvienta para él, el resto eran sus perversidades. Ya no se le olvidaría, ya no permitiría que su maligno jefe lastimara su corazón.Con la cabeza apoyada en el oscuro asiento trasero del auto, Sam miraba el desfile