كان جون مستلقياً على بطنه على السرير، لا يزال مرتدياً ملابسه، باستثناء السترة والحذاء، اللذين كانا ملقين بجانبه. كانت زجاجة ويسكي شبه فارغة موضوعة على الأرض. اقترب بروس متردداً. بدا الرئيس نائماً نوماً عميقاً، مغلوباً ليس فقط على الشراب، بل على أشباحه الخاصة.

— سيد ووكر... — حاول، بصوت منخفض. لم يرد. — سيد ووكر...

تدريجياً، فتح جون عينيه، مغمضاً إياهما بشدة عندما أصابته الضوء. وضع يده على رأسه، وهو يعاني بوضوح من آثار صداع الكحول.

— ما الساعة الآن؟ — سأل، دون أن ينظر إليه حتى.

— تجاوزت الساعة ا