—Hola, mi pequeña. —Susurra con cariño mi abuela, toma uno de mis alocados mechones y lo deposita con demasiada delicadeza detrás de mi oreja. —Ya es hora.

—No quiero irme.—Replico triste, no he dejado de admirar el paisaje que ahora se me hace muy familiar.

—Es hora de regresar, piensa en tu mamá, en tu papá, en James, en tu mate. Piensa en ellos.

—Ese es mi problema, Lala.

—Mi niña, aún te acuerdas de cuando me llamabas así...—Comenta con ternura. 

—L