Hardin Holloway

„Der Typ von was?“, fragte Eliot.

„Der Idiot, mit dem ich mich geprügelt habe. Jetzt erinnere ich mich. Er sollte jetzt eigentlich hier sein. Ich … Wie konnte ich das nicht schon früher bemerken …“ Ich starrte auf die verwaiste Rezeption.

Ich ging hinüber. Alles war still; der Schreibtisch stand noch am selben Fleck, darauf ein paar Dinge, die sie scheinbar zurückgelassen hatte, weil sie nicht wichtig genug waren. Das Telefon begann zu klingeln, und ich starrte es an – dort stan