El aire salino de la costa de Liguria golpeaba los ventanales de la villa privada con una violencia rítmica, como si el mar intentara reclamar los pecados que se escondían tras los muros de mármol. Habían pasado tres días desde el incendio en el refugio de los Alpes. Tres días de un silencio cargado, de miradas que se evitaban y de una sofisticación que rozaba la demencia.

Gabriel permanecía en la terraza, con un vaso de whisky en la mano y la mirada perdida en el horizonte oscuro del Tirreno.