Angel

Eu ainda não consigo organizar direito a discussão com o meu pai na minha cabeça. Lembro da porta abrindo com força, da voz dele carregada de raiva, das palavras jogadas como pedras, do momento em que ele pegou algo na minha mesa e atirou contra a parede.

Lembro do rosto dele deformado de ódio. E lembro, com uma clareza assustadora, do instante em que a mão dele atravessou o espaço entre nós e acertou o meu rosto.

O tapa. O som seco. O ardor imediato na pele. A sensação de que alguma co