Mi compañera olía a Lucas.

Otra vez.

No mucho.

Pero suficiente.

Madera.

Frío.

Beta.

Sobre su sudadera.

En sus manos.

Cerca del pelo.

Mi lobo llevaba diez minutos exigiendo violencia.

Quitar.

—No.

Su olor.

—Ya lo sé.

Ella nuestra.

—Amber no es una camiseta que puedas lavar.

Mi lobo gruñó.

Yo también tenía ganas.

No ayudaba.

Lucas estaba sentado con ella en la biblioteca.

Muy cerca.

Los dos inclinados sobre un libro.

Hablando en voz baja.

Y había algo que me molestaba incluso más que el contacto.