As pedras sussurram sob meus pés.

Cada degrau que desço parece pulsar com os ecos de mil vozes esquecidas, os lamentos de um tempo em que o sangue era oferenda a nossa raça, e a morte, um ritual.

François me guia à frente com a precisão do grande general que se tornou; que conhece as sombras tão bem quanto a luz. Suas mãos invocam tochas espectrais que flutuam como línguas de fogo azulado, lançando reflexos inquietos nas paredes cobertas de inscrições profanas.

Estamos nas entranhas do castelo, as catapultas de Northshore, onde se formou o Poço das Almas.

O ar é mais denso aqui embaixo, quase sólido. Carrega o odor pútrido de carne decomposta e feitiços infernais, um fedor que não se dissipa nem com o sopro da morte. Sinto Aero acima de nós, pairando entre nós, protegendo nossa essência, e a superfície no poder, enquanto descemos para enfrentar o que jaz abaixo.

François quebra o silêncio.

— Estamos sendo observados. Desde o momento em que cruzamos o segundo arco de ossos, senti os ol