O vento frio da manhã carregava o cheiro familiar de feno, terra úmida e madeira antiga quando atravessei o caminho de pedras que levava ao cercado infantil do rancho. O sol de inverno brilhava suave, sem realmente aquecer, espalhando uma luz dourada pelas cercas brancas e pelas guirlandas de Natal que ainda permaneciam penduradas nos postes, como se o Snowfall Creek se recusasse a deixar dezembro ir embora por completo.

Ao longe, crianças riam alto, o som leve e d