Quarenta minutos depois, ela estava sentada no chão de um quarto do hotel, enrolada num roupão branco, enquanto Maya secava seus cabelos com uma toalha.

O vestido molhado estava pendurado no banheiro.

O salto quebrado descansava perto da porta.

O celular de Harper vibrava sem parar sobre a cama.

— Não quero olhar — disse.

— Concordo.

— Quantas mensagens?

Maya olhou a tela.

— Cento e vinte e três.

— Isso não é possível.

— Cento e vinte e sete.

— Pare de atualizar.

— Seu irmão ligou oito vezes.

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