Christopher

A noite estava fria, e o vento cortava meu rosto enquanto eu dirigia pelas ruas escuras. A raiva crescia a cada quilômetro percorrido. Como ele pôde fazer isso? Trair a própria família, trair sua própria carne. Minha mãe... o homem que eu chamava de pai, responsável pela sua morte. E, de alguma forma, envolvido na emboscada que quase me matou.

Cheguei à casa de meu pai, o lugar onde cresci, que agora parecia tão vazio, tão frio. Estacionei o carro e fiquei sentado por alguns se