DEVON GRAYSON

Os meus braços já estavam cansados, o suor descia por minha testa e o sangue das costas do macho espirrava em meu rosto toda vez que eu erguia o chicote contra suas costas.

Eu tinha que admitir, lobos negros eram muito durões, não importando a idade.

Minha respiração estava entrecortada e eu tive que me apoiar em meus joelhos e respirar fundo, há quantas horas eu estava chicoteando aquele infeliz e ele não esboçava nenhuma reação?

— Já cansou, velho? — o macho perguntou cínico.

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