Leônidas

— Me fala um pouco de você.

Ela pede.

Meus olhos se erguem para os seus, que parecem perdidos em uma direção.

Falar de mim?

E dizer o que? Que sou oco? Escuro por dentro? Que sou um monstro?

— Eu… acho melhor ir embora. — Largo o garfo dentro do prato.

— Não! — sobressalta e sem perceber, a sua mão toca na minha. Os seus dedos tateiam o curativo com cuidado. Seu cenho se franze em uma pergunta muda e seus lábios se mexem cautelosos. — Você… está machucado?

Ela não faz ideia do quanto. Um simples corte em minha mão não é nada. Não é capaz de me dilacerar como as cicatrizes que carrego dentro de mim.

Irritado com a sua impulsividade, puxo a minha mão de perto da sua.

— Não é nada demais — ralho seco. — Eu… realme