Eu não sabia o momento exato em que isso aconteceu.

Não foi visual.

Não foi simbólico.

Foi físico.

Meu pulso queimou.

Mas não como antes.

Não como reconhecimento.

Como resistência.

Eu olhei para a marca de Lyra — vermelha, viva, pulsando sob a Lua Sangrenta — e senti algo que me atravessou como lâmina fina.

O intercâmbio.

Ele não sumiu.