O relógio marcava quase dez da noite e a cidade brilhava através das janelas do escritório de Tomás. Estava recostado em sua poltrona, com uma taça de whisky na mão, enquanto diante dele, Fabricio servia outra rodada. Ambos pareciam esgotados, e embora o álcool ajudasse a relaxar suas tensões, a conversa continuava séria.

Havia passado uma semana desde a visita de Eleanor Weaver e era certo que a mulher queria vê-los afundados, quis meter Fabricio em apuros, mas apesar de não ser tão importante quanto os Hawks, sua empresa era estável e próspera, e ela não conseguiria derrubá-la tão facilmente.

— Não posso continuar assim, Fabricio — murmurou Tomás, observando seu copo com intensidade — Se não encontrarmos uma solução logo, tudo o que construí irá para o inferno.

Fabricio assentiu, consciente da carga de seu amor. Sabia que Tomás havia colocado anos de esforço e sacrifício em sua empresa, e vê-lo nesse estado o doía.

— Talvez o que você precise seja uma mudança de foco — disse Fabr