LEAH HAMPTON

El viento nocturno de Nueva York en la terraza del Hospital Manhattan Grace no era amable. Chocaba contra mi bata blanca, penetraba en mi pijama quirúrgico azul y me helaba hasta los huesos, pero no me importaba.

A decir verdad, lo agradecía. El frío era lo único que me recordaba que aún tenía un cuerpo, que no era solo una máquina de coser carne y llenar expedientes electrónicos que funcionaba a base de cafeína y, ocasionalmente, de nicotina.

Apoyé los codos en el barandal de conc