LEAH HAMPTON

O cheiro de alho queimado era, sem dúvida, o pior aroma do mundo, perdendo apenas para tecido necrosado.

— Merda! — Praguejei, afastando a frigideira do fogo com um movimento brusco.

Minha cozinha, geralmente imaculada pelo simples fato de eu nunca usá-la, estava uma zona. Havia cascas de cebola no chão, farinha espalhada sobre o balcão de granito preto e três panelas sujas na pia.

Eu tinha decidido cozinhar.

Era uma terapia. Depois de um dia lidando com morte, polícia e