Cap.55

POv Katleia.

O ar na cozinha não era mais oxigênio, era algo carregado, uma névoa invisível de estática que fazia os pelos da minha nuca se arrepiarem.

Eu sentia meus pulmões arderem, não por falta de ar, mas pela temperatura da proximidade de Átila. Cada respiração minha era curta, errática, colidindo contra o peito dele e seus lábios explorando os meus.

As mãos dele, que segundos antes pareciam ancoradas ao mármore frio da bancada, agora se movimentavam. Quando a ponta dos seus de