No podía dejar de pensar en él.

No en Ethan. No en los mensajes a medias de los chicos que ya había dejado.

El profesor Dean.

Su voz aún resonaba en mi cabeza, calmada, cortante, como si no necesitara alzarla para controlar la sala. Eso me molestaba. Y me excitaba.

La mayoría de los hombres intentaban impresionarme. Este, en cambio, me descartaba como una nota al pie. Como si no importara.

Ese fue el error número uno.

Al día siguiente me puse una blusa más ajustada. Blanca, impecable, ligeramente transparente. Mis labios estaban glossados en rojo, mis ojos delineados lo suficientemente afilados como para cortar el silencio.

Cuando entró, no miró a nadie. Toda la sala se tensó como si alguien acabara de quitar el seguro de una granada.

Colocó su tablet sobre el escritorio, se ajustó las mangas y finalmente levantó la mirada.

Por un segundo, sus ojos se clavaron en los míos. No hubo ningún parpadeo. Ninguna reacción. Ni rastro de lo de ayer.

Y eso me hizo sonreír.

Era mejor que la mayoría.

—Abrid vuestros libros de texto por el capítulo uno —dijo, ya caminando entre las filas—. Veamos qué tan bien os enseñó vuestro último tutor.

Mi libro permaneció cerrado.

Se detuvo junto a mi pupitre. Ese perfume me golpeó de nuevo, amaderado, intenso, caro. Como la disciplina embotellada.

—Señorita… Lucy, ¿verdad? —preguntó, mirando mi libro cerrado.

Levanté la vista hacia él, perezosa y despreocupada. —Esa soy yo.

—No estás siguiendo las instrucciones.

—Y usted no es el tipo de hombre al que le gusta que lo ignoren, ¿cierto? —dije, con voz suave como el terciopelo. Lo justo para ponerlo a prueba.

Una pausa.

Luego sus ojos se entrecerraron ligeramente. No sonrió. No parpadeó.

Pero lo sabía.

Se inclinó un poco, no lo suficiente para que nadie más lo notara, pero sí para que yo captara su susurro.

—No tienes ni idea de qué clase de hombre soy.

Se me cortó la respiración.

Se alejó de vuelta a la pizarra.

Y yo me quedé allí sentada, con el pulso acelerado, sonriendo como una pecadora en la iglesia.

Oh, profesor Dean… no vas a ponérmelo fácil.

Bien.

Me gustan los desafíos.

No me miró ni una sola vez durante el resto de la hora.

Ni cuando crucé las piernas en cámara lenta. Ni cuando arqueé la espalda lo justo para que la tela de mi blusa se tensara.

Ni siquiera cuando dejé caer deliberadamente mi bolígrafo y me agaché a recogerlo sin doblar las rodillas.

Pero sabía que me sentía.

Hay una diferencia entre ignorar y resistir. Una es aburrimiento.

La otra… tensión a punto de romperse.

Podía sentirlo en el silencio entre sus palabras. Verlo en la forma en que su mandíbula se tensaba un poco demasiado cuando solté un suave suspiro al final de la clase.

Así que cuando sonó el timbre, no me moví.

Todos salieron alrededor de mí. Libros cerrados, sillas arrastradas, alguien se rio.

Pero yo me quedé sentada, con los dedos recorriendo el lomo de mi libro sin abrir como si pudiera prenderse fuego por el calor que aún se enroscaba bajo en mi vientre.

Él recogía lentamente. Todavía negándose a mirarme.

Así que me levanté.

Deliberada. Silenciosa.

Caminé directamente hasta su escritorio.

—Profesor Dean —dije con dulzura, como si no hubiera pasado la última hora fantaseando con arruinarlo.

Él levantó la vista. —La clase ha terminado, Lucy.

Me incliné un poco más sobre el escritorio. —Pensé en quedarme. Ponerme al día. Ya que no abrí mi libro.

Su mirada bajó una vez, apenas. Pero fue suficiente.

Mi blusa se hundió lo justo para que viera el encaje negro de mi sujetador, tenso sobre la piel sonrojada por la anticipación.

—Ten cuidado —dijo, con un tono más frío que nunca—. Estás jugando a un juego que no entiendes.

—Pero me gustan los juegos —murmuré, dando otro paso adelante, ahora de su lado del escritorio—. Especialmente con hombres que fingen no sentir curiosidad.

—No siento curiosidad —dijo con sequedad—. Estoy furioso con lo que estás intentando hacer.

Sonreí con suficiencia. —Es lo mismo.

Eso le arrancó algo, solo una pequeña contracción en la comisura de la boca. No fue una sonrisa. Pero tampoco fue nada.

Progreso.

Agarró su tablet. Yo no me moví.

—He dicho que la clase ha terminado.

Incliné la cabeza, bajando aún más la voz. —Quizá necesite una clase privada. Un recordatorio de que ignorarme no hace que me vaya.

Me miró fijamente.

Todavía indescifrable. Todavía en silencio. Todavía frustrante.

Pero esta vez… dio un paso más cerca.

Tan cerca que pude sentir el calor que emanaba de su cuerpo.

Su voz llegó baja y afilada, como el filo de una navaja:

—La próxima vez que intentes algo así, Lucy… asegúrate de que nadie más esté mirando.

Luego pasó a mi lado, frío, sereno y perfectamente controlado.

Y me dejó allí de pie, sin aliento.

Joder.

Me deseaba. Lo sentí.

Pero no iba a rendirse fácilmente.

Bien.

Que actúe como si él estuviera al mando.

Porque cuando por fin lo rompa, cuando esa voz gruñe mi nombre y esa boca suplique más, deseará no haber apartado nunca la mirada.

_____

_____

No podía dejar de pensar en él.

Incluso horas después, acurrucada en el sofá de casa, mi mente daba vueltas alrededor del profesor Dean como si me hubiera lanzado un hechizo.

Cada pequeño detalle se repetía en mi cabeza: la forma en que no se inmutó cuando lo presioné, cómo sus ojos apenas se movían pero lo veían todo, cómo su voz tenía peso sin nunca elevarse.

Tanto que ni siquiera escuché mi nombre las primeras seis veces.

—¡Oye! ¡Lucy!

Parpadeé fuerte.

Mi madre estaba frente a mí con los brazos cruzados y el ceño fruncido. —¿Es la séptima vez que te llamo? ¿Estás bien?

Asentí rápidamente, apartándome el pelo de la cara. —Sí, sí. Perdón. Solo… estoy cansada.

Me miró como si no me creyera, pero siguió adelante de todos modos.

—¿Recuerdas a nuestro nuevo inquilino? —preguntó.

—¿Tenemos un nuevo inquilino?

—Se mudó hace dos días y dejó una de sus cestas en la puerta. La recogí, pero ahora estoy ocupada. ¿Puedes llevársela tú?

Gruñí levemente pero me levanté. —Claro.

No era como si tuviera algo mejor que hacer aparte de hundirme más en mi obsesión con el profesor Dean.

Agarré la cesta y crucé el camino de entrada hasta el apartamento de invitados que habíamos convertido el año pasado. Un lugar bonito y tranquilo. Aún no había conocido al inquilino.

Llamé una vez.

—¡Adelante! —respondió una voz amortiguada desde dentro.

Era difícil oír, el grifo del baño debía estar abierto.

Dudé, luego giré el pomo.

—Te traje una cesta que olvidaste… —empecé, entrando.

No hubo respuesta.

Entonces la puerta del baño crujió al abrirse.

Y él salió.

Pelo mojado. Pecho desnudo. Pantalones cortos grises que se pegaban a todos los lugares correctos.

Mi garganta se secó al instante.

—¿Lucy? —Sus cejas se alzaron ligeramente por la sorpresa.

Me quedé congelada. Mis ojos bajaron hasta sus abdominales y se quedaron allí. El agua brillaba a lo largo de las crestas de su torso, deslizándose lentamente hacia abajo hasta desaparecer bajo la cintura de los shorts.

Mi mente se quedó en blanco. Completamente en negro.

Porque frente a mí, goteando y sin camisa…

Estaba el profesor Dean.

¿Qué. Demonios.