A quilômetros dali, na solidão asséptica de sua luxuosa cobertura, Massimiliano Fitzwilliam terminava de se arrumar. Diante do enorme espelho de corpo inteiro, abotoava os punhos de sua impecável camisa branca sob medida. Seus movimentos eram como os de um robô, precisos, mas sua mente era um caldeirão de pensamentos desconexos.

Ajeitou o colarinho e deslizou o relógio de titânio pelo pulso, mas antes de pegar o paletó do terno, seus olhos se desviaram para o polido móvel de mogno escuro. Ali,