POV: HANNAH SIMMONS

A madrugada já avançava. A cidade, lá fora, parecia adormecida — mas aqui dentro, no apartamento dele, o tempo parecia suspenso.

Estávamos deitados no enorme sofá da cobertura. A luz era suave, vinda apenas do reflexo da cidade. Ele, deitado ao meu lado, o braço sobre meu abdômen, a mão deslizando preguiçosa pela minha cintura.

Em algum momento, ele parou.

— Essa… — ele tocou uma das minhas tatuagens, bem abaixo da costela, no lado esquerdo. — É um símbolo nórdico?

Assenti, sorrindo de leve.

— Vegvísir. A bússola viking. Dizem que ela guia os viajantes mesmo nas piores tempestades. Quando me senti perdida, precisei lembrar a mim mesma que havia um caminho. E que eu ainda podia encontrá-lo.

Ele continuou traçando com a ponta do dedo, devagar, como se decifrasse cada linha.

— E essa nas costas? — ele perguntou, virando meu corpo com gentileza, puxando o lençol com cuidado.

— Um verso de Sylvia Plath. “I took a deep breath and listened to the old brag of my he