MADISSON

A luz da manhã entrava pelas janelas da cozinha, espalhando um brilho amarelado sobre a mesa. O cheiro de café recém-passado se misturava ao som da torradeira estalando no fundo, e minha mãe cantarolava alguma música velha dos anos 90.

Mas não estávamos.

Não quando Gwen e eu mal trocávamos olhares.

Sentei à mesa com um prato de ovos mexidos na frente, mas não tinha fome. O garfo ia e vinha, só para espalhar a comida de um lado para o outro, criando montinhos desconexos. Um reflexo do caos dentro de mim.

Fazia uma semana. Uma semana engolindo palavras, prendendo a respiração e mordendo a língua a cada vez que minha irmã fingia que nada havia acontecido.