Clara demorou quase duas horas para terminar o texto.

E, quando terminou, percebeu que não parecia uma carta.

Parecia uma confissão.

Ela releu tudo sentada à mesa da cozinha, enquanto a casa mergulhava no silêncio da noite. Marta já havia ido embora. Ricardinho dormia. A televisão estava desligada. Não havia mais nada para distraí-la da própria verdade.

As mãos tremiam.

Não porque estivesse mentindo.

Mas porque estava escrevendo sem tentar controlar a imagem que alguém teria dela.

O notebook il