Martín ficou parado, paralisado pela intensidade do olhar de Clío. Sua respiração era audível, cada vez mais trabalhosa, como se as palavras da filha estivessem arrancando algo profundamente enterrado. Ele desviou o olhar para a tela. A imagem estava borrada, mas a figura no vídeo não mentia; era como se todas as memórias de sua esposa tivessem retornado em um lampejo cruel e inesperado. Agarrou-se à borda da mesa, buscando apoio físico para o peso emocional que o dominava.  

—É… —sussurrou, incapaz de terminar a frase. Mas depois assegurou—: Essa é sua mãe, sem dúvida. O que ela está fazendo na casa de vocês? Tenho entendido que ela, naqueles anos, estudava nos Estados Unidos.  

Clío piscou várias vezes, tentando processar as palavras do pai. Afaste-se um pouco da tela com o olhar fixo no rosto de Martín, bu