(Valentina)

Não falei mais nada.

Nem ele.

Voltamos para o salão como se nada tivesse acontecido, mas a imagem daquele homem continuava martelando na minha cabeça.

Eu tinha certeza.

Ele estava nos observando.

Não era impressão.

Não era paranoia.

Era aquele tipo de sensação que incomoda o estômago.

Aquela voz baixinha que insiste em dizer que alguma coisa vai dar merda.

E, quase sempre...

Ela acerta.

Assim que entramos, a banda voltou a tocar.

Garçons cruzavam o salão carregando bandejas de espum