Pov Adrian Cavallieri

A neve batia no vidro como se quisesse atravessar o arranha-céu. Moscou sempre teve um jeito frio de existir, mas naquele dia parecia ainda mais cinza… talvez porque minha cabeça também estava.

Eu não deveria estar pensando nela.

Na garota da blusa molhada.

No jeito como as minhas filhas riram com ela.

Ou nas pernas grossas que ela tinha.

Impossível.

Porra… mas não era impossível.

Desde que deixei o Brasil, minha mente não ficou silenciosa nem por um minuto.

— Senhor Cavallieri? — alguém murmurou ao meu lado.

Pis­quei. Mathew meu assistente me olhava como quem chama um cachorro bravo sem querer levar uma mordida.

— Eles já estão aqui — insistiu.

Assenti sem vontade, endireitei o terno, respirei fundo e entrei na sala.

Azazel Kolovisk estava lá.

Enorme, volumoso, terno cinza claro, expressão de quem nasceu acreditando que todos deveriam lhe dever alguma coisa. Sobrancelhas grossas, feitas para intimidar.

— Cavallieri… finalmente — disse, com o sotaque arrastado.

O