Roman levou sua promessa de cuidar das coisas pessoalmente muito a sério.

Na tarde de terça-feira, Blair se encontrou encolhida na cadeira de couro grande demais em seu escritório em casa, observando-o discutir com um florista como se fosse uma aquisição corporativa hostil.

— Quantas vezes, porra? — Roman estralou, beliscando a ponte do nariz, o telefone pressionado na orelha. — Sem rosa. Ela não gosta de rosa. Eu não gosto de rosa. Ninguém aqui gosta de rosa. Fique com brancos, creme, verdes